Не получается! Ничего не получается… Сломал перо, в сердцах бросил его на пол, к вороху скомканных бумажек. Встал из-за стола, подошел к большому окну. За клетчатым переплетом рамы плыли облака. Иногда появлялись летающие острова и корабли. Вот пузатый, чумазый от копоти тягач, выпуская клубы черного дыма, тащил против ветра небольшой фермерский островок, весь сотканный из разноцветных лоскутков-полей. А вот стая необъезженных драконитов вспорола брюхо серой тучи, спасаясь от нерадивого пастуха, преследующего их на электролете. Внизу проплывало ущелье, изъеденное оспинами котлованов – следов оторвавшихся от поверхности кусков земли, которые бороздят сейчас где-то воздушный океан. Все обыденно, скучно, тоскливо… Подошла она. Обняла тихонько, погладила по спине, чувствуя, как он напряжен. Предложила ему чаю. Хотел отказаться, но, понимая, что писать сейчас все равно не будет, согласился. Они пили из тонкостенных чашек, инкрустированных левитирующими камешками, делающими посуду почти неве