Автор: Андрей Гончаров
В моей жизни сбылось невозможное, случилось невероятное. Обыкновенному курьеру службы доставки из провинциального городка такие шансы выпадают, может быть, два-три раза в жизни. Фирме пришел заказ из цветочного магазина — отвезти огромную корзину дорогущих цветов в единственный приличный местный отель, где остановилась прибывшая в рамках благотворительного турне «мисс Россия» Юлия Полячихина. О ее приезде, конечно, гудел уже весь город. Каждый знал, что поселили Юлию в 412 номер — президентский люкс. Понятно, что «президентский люкс» для тех апартаментов звучит напыщенно и даже смешно, но лучшей комнаты гостиница все равно не могла предложить.
Я и не думал, что увижу Юлию лично. Скорее всего, корзину заберет портье и сам организует все, как следует. Черт возьми, я и не знаю как оно следует-то. Наверное, за цветами спустится кто-нибудь из ее свиты. Но на ресепшене портье не оказалось. Холл вообще пустовал, даже охранники куда-то подевались.
Делать нечего, с замиранием сердца гружусь в лифт и поднимаюсь со своей охапкой зелени на четвертый этаж. У дверей 412 номера меня уже прямо колотит. Да как я, замухрышка в беспонтовой фирменной кепке грошовой службы доставки, посмотрю ей в глаза? Как протяну бумажку для расписки в получении? Язык мой примерзнет к гортани, а голос убежит навсегда, напоследок истерично взвизгнув?
Но работа есть работа. Я вежливо стучу. Минуту из номера не доносится ни звука. Чувствую неимоверное облегчение. Теперь, выполнив свой долг, могу спокойно вернуться на фирму. Пускай коллеги издеваются сколько хотят. Я поворачиваюсь в сторону лифта, и в этот момент прямо у своего уха слышу:
- Кто там?
В первый момент ко мне возвращается паника, но затем в голову приходит простая мысль: это кто-то из Юлиной команды, стилистка-костюмерша-гримерша-маникюрша какая-нибудь. Набравшись смелости, пищу:
- Доставка!
Дверь открывается. Это она, супермодель Юлия Полячихина, в строгом однотонном синем платье. Волосы распущены в тщательно продуманном беспорядке. Глаза улыбаются. Губы тоже. Мне улыбаются, мне!
Тут вашему покорному слуге совсем поплохело от переизбытка впечатлений. Зубы исполнили чечетку. Руки заходили ходуном. Пришлось Юлии выхватить у меня корзину, а не то быть бы цветам на полу. Стыд и срам! Я зачем-то стащил с головы кепку и при этом лоб тыльной стороной ладони, обнаружив, что по нему стекают крупные капли пота.
- Что с вами? - спросила Юлия. - Вы больны?
Похоже, страдание на моем лице действительно ее напугало, потому что в следующую минуту я уже сидел на стуле и чувствовал, будто плыву в жемчужно-серебристой туманной дымке. Из тумана появилось прекрасное Юлино лицо, а затем ее восхитительная ручка со стаканом воды. Я отпил. Вкус показался мне столь приятным, будто я приобщился к божественному нектару.
- Нет ли у вас жара?
Она потянулась пальчиками к моему лбу. Я понял, что сейчас умру не то от стыда, не то от страха, а не то и от счастья...и прозвенел будильник. Я вскочил, надел залатанные треники и побежал на обшарпанную кухню включить чайник. За стеной начался похмельный концерт соседа-алкаша. Интересный был сон, жалко прерывать, но уже утро и скоро на работу. А тружусь я вообще-то мусоропроводчиком.
Нравится рассказ? Поблагодарите Андрея Гончарова подарком с пометкой "Для Андрея Гончарова".