От рожденья до тризны
Он смотрел в горы, вдаль.
Он провел своей жизни
По судьбе вертикаль.
Так давайте же вспомним
И по рюмке нальем.
Ведь талант был огромным,
Тихо песни споем.
Мы любовью прочертим
По стихам, по словам.
Его песни бессмертны,
Как бессмертен он сам.
Опять перо скрипит в моей руке
Опять перо скрипит в моей руке,
И льются нежные и трепетные строки.
И вижу я, на чистом на листке,
Рождается, живет сюжет воочию.
Вот замела опять в стихах метель,
И снег пушистый покрывает душу.
А я могу ведь написать капель...
Но тут зима, ее я не нарушу.
Вот только может, вправду напишу
Я о цветах прекрасных, счастья ради.
И оживут они в моем саду,
Что написала я в своей тетради.
Мысли поэта
Сегодня небо просто синева.
Нет облаков, что над землей повисли.
Вдруг засветились странные слова,
С небес летели для поэта мысли.
Они свились спиралью красоты,
Еще такой, что сердце замирало!
Поэт писал, снимал их с высоты,
Но этого, казалось, ему мало.
Пытался солнце с ветром написать,
Тот, что колышет цвет садов и листья.
Он так хотел восторг свой показать!
И с высоты лились цветные мысли.