И вот ты лежишь такая в ванной, заколочкой гулечку себе из волос повыше накрутила, ножкой струйку воды из крана трогаешь, играешь ей, а в голове мечта...
Наша с мужем жизнь ужасно пресная - никаких скандалов, собираний вещей и переездов к маме. Никаких драк, ссор, и ̶г̶а̶в̶н̶о̶ кровопролития. Мы даже по пустякам почти никогда не ссоримся, если только уж совсем-пресовсем невмоготу как скучно становится.
И мой брак, и сам избранник очень даже ничего. И даже очень "чего", но все таки, иногда, нет-нет да и позволишь себе замечтаться о "прынце". Великолепном и бородатом (муж-то бороду не отращивает, все таки в быту она "на любителя" - крошки там всякие застревают, да и целоваться с таким - тоже сноровку иметь надо), накаченном, с волевым подбородком и голубыми, как озера Норвегии, глазами.
Или г̶о̶в̶н̶о̶страдания тебя одолели. Ну, ПМС там, или на работе начальник обидел, или вожжа под хвост попала, или просто настало время - причины совершенно неважны. Потому что тебя уже накрыло и ты идешь в ванную ̶п̶о̶с̶т̶р̶а̶д̶а̶т̶ь̶ помечтать.
И вот ты лежишь такая в ванной, заколочкой гулечку себе из волос повыше накрутила, ножкой струйку воды из крана трогаешь, а в голове мечта...
Что вот есть Он. И он далеко очень живет. Профессия у него самая романтическая. Допустим, он горный спасатель где-нибудь на Эльбрусе. Или - бери выше - на Эвересте. Ловкий, сильный и смелый. А ты - красивая, неподготовленная и упрямая - оказалась там в сложной жизненной ситуации. В смысле, что силы свои переоценила и в гору, как неумный, пошла, вместо того, чтобы обойти.
И все шло хорошо, и ваши глаза встречались там на скалистых обрывах, а вы вот, конечно, не смели себе признаться. Потому что у тебя-то муж, а у него, понятное дело, психологическая травма после того, как его избранница у̶м̶е̶р̶л̶а̶ ̶с̶т̶о̶ ̶т̶ы̶с̶я̶ч̶ ̶л̶е̶т̶ ̶н̶а̶з̶а̶д̶ бросила этого красавчика, потому что не смогла его любовь и страсть к горам разделить.
А теперь ты спустилась с гор и домой к мужу вернулась, и лежишь себе в ванной, и ножкой со струйкой играешь, и мордаху масочкой всю намазюкала. А он, значит, в твоих мечтах, там у себя на Эльбрусе любовью вечной воспылал и мечтает тебя забрать. И он уже у твоего порога, красивый, с бородой такой ухоженной, как будто эту бороду карлики специально на Востоке этому обученные, укладывали. И он собирается уже позвонить в звонок, чтобы забрать тебя навсегда туда, где вершины сияют вечным льдом...
Но тут муж, который до этого из-за компа не вставал, и на все твои "бу-бу-бу" отвечал односложными "ага-ага", чувствует вдруг что-то (возможно, твои г̶о̶в̶н̶о̶страдания имеют какой-то особый запах) и в ванную идет, проверить, как там его красавица полеживает. И смотрит таким родным взглядом на твою мордашку масочкой намазанную, и на недовольное "бу-бу-бу", и говорит: "А давай я за пивом схожу и мы фильм какой-нибудь вместе посмотри?"
И красавчик такой руку от звонка отдергивает, разворачивается и уезжает один на Эльбрус. Ждать, пока тебя в следующий раз тоска страдательная одолеет, и призовет Его для терапевтических целей душу женскую побередить. А ты скорее из ванной выпрыгиваешь, на диванчике к мужу прижимаешься и любишь его - аж душа разворачивается и обратно сворачивается. Потому что свой, родной, самый лучший.
Вот и все мечты. А вообще, замужние женщины право помечтать имеют?