Сегодняшняя осень прекрасна. Она словно погружает в невесомость. Я сижу и делаю свои заметки на скамейке в парке. Свежий воздух. Солнечные лучи. Мягкие, теплые, не обжигающие, а согревающие. Мне зачем-то вспоминается миф про Дедала и Икара . Да, пути наших логических цепочек неисповедимы. Вокруг размеренно и спокойно опускаются на землю листья. Не от того, что их срывает ветер, нет, они сами так решили.
Решения. А какие из своих решений принимала самостоятельно я? То есть нет, конечно, все, но мои ли это были решения в глубине души? Я всегда делала все как надо, как правильно, как хорошо и целесообразно,но… Как мало моих истинных желаний стояло за всем этим. Как мало меня.
Я словно смотрю на свою жизнь как бы со стороны. Милая хорошая девочка, очень послушная и правильная. Я всегда была такой. С возрастом во мне появилась жесткость характера, но и это было спровоцированно скорее тем фактором, что так будет правильно.
Я пишу и вижу проходящие мимо ноги, не людей, а именно ноги. В кедах, туфлях, макасинах, оксвордах, мужские, женские, детские, им наплевать на сидящую на скамейке в парке девушку с блокнотом. А я потратила всю свою жизнь, что оправдывать их ожидания. Ожидания людей без лиц, которые просто проходят мимо.
Очередной ком в горле от очередной прочитанной заметки. Кажется все это и саму меня погружает в какое-то депрессивное настроение. Может пора остановиться с этим дневником?