Стояла на кухне в общежитии и в меланхоличной полудреме мешала кашу. Я была одна — кого еще в одиннадцать ночи внезапно увлечет мысль заняться варкой, жаркой и всеми прочими составляющими процесса приготовления еды? Я так думала, пока на кухню с хохотом не ввалились три девчонки. В руках у них кастрюль не было. Зато были деревянные палочки-шампуры и огромная пачка зефира. Девчонки, увидев меня, немного стушевались и хохотать перестали, вместо этого они стали смущенно на меня смотреть и краснеть похлеще кисейных барышень. Одна из них начала: — Слушай, а вы это... А где вы маршмэллоу делаете?
В одиннадцать часов ночи о маршмэллоу я еще никогда не думала, но все, как оказалось, бывает в мире первый раз. Тем не менее мысль о зефирках пошла туго. Возможно, это объяснимо поздним временем суток и желанием отключить мозг, уже морально приготовившийся ко сну. Хотя, скорее всего, дело было не в этом. Дело было в общей странности ненормальной с точки зрения обыденного человека ситуации. Марш