Нет, это не Окуджава - это я, зевая, пробираюсь по деревенской террасе, мимо вёдер с антоновкой, на реку с папкой и стульчиком. Одно холодное яблоко кладу в карман. Утро такое правильное, туманное - поля за рекой почти тонут в молоке. Солнце уже близко, надо торопиться. На часах 6.10. Часа два дети ещё проспят, если повезёт.
На мне резиновые сапоги мужа ( он ведь вроде не собирался на рыбалку сегодня? Вот приеду в Москву - точно куплю, наконец, собственные) , и его куртка - свою искать не буду, детей разбужу (куда ж он теперь на рыбалку то - без сапог!). Сапоги и правда адски грохочут по мокрым от росы доскам. Они велики на четыре размера, так что им приходится на каждом шаге догонять меня. Походка от этого совершенно пьяная, и в куртке не по размеру я похожа на подвыпившего тракториста, возвращающегося на рассвете домой. Не важно, зато теперь ни роса, ни крапива не страшны.
На выходе из дома привычная мучительная дилемма: налево в поля или направо на реку. Собиралась на реку. Но сл