Сентябрь. На улице радостная погода! Солнце целует каждого прохожего, а ветер гонит по земле желто-зеленые листья, поднимая их вверх. Все охвачено жизнью, транспортным шумом, гулом прохожих и жаждой успеть налюбоваться последними теплыми деньками.
Мы сидим в душной аудитории, в распахнутое окно врывается свежий воздух и тут же оседает под тяжестью умных мыслей и скучной лекции. Вдруг за окном второго этажа появляется фигура мужчины. Все охвачены новым действом. Кто? Откуда? За что держится?
— Это бригада наших работников, фасад здания ремонтируют, — как ни в чем не бывало, удовлетворяет наше любопытство преподаватель.
Рабочий, увидев интерес на лицах, улыбается и начинает подмигивать девушкам, говоря что-то на своем родном языке.
— Бригада узбеков! — великодушно комментирует все происходящее преподаватель. — Это лучшие работники, которых я видел. Начинают, когда солнце еще не взошло, а заканчивают поздним вечером. Вчера они плов с мясом делали в своем вагончике. В округе такой запах стоял, что у всех наших преподавателей началось обильное слюноотделение.
— Хи-хи! — смущенно отворачиваются девушки, от прибывающих за окном мужчин.
— Вот вам отличные кандидаты в мужья! — заботливо, взяв на себя роль свахи, продолжает преподаватель. — Работают от зари до зари, деньги в дом несут, плов умеют готовить.
— Так мы языка их не знаем, — пытается возразить одна из студенток.
— Зачем вам их язык?
— А поговорить?
