Недавно моя мама решила перебрать свои газеты, журналы, какие-то вырезки и документы. За долгие годы жизни у всех у нас накапливается такая куча всякого барахла. Прибегает ко мне в комнату и протягивает листок. На нем записано стихотворение.
“Я сама себя загоняю,
Может в угол иль может в ад.
Небо серое, выть так хочется,
И просвета нигде не видать.
И душа моя, кошкой черною,
На полоски изорвана вся,
И молвою людскою заплевана…
Кровью плачет душа моя.
Сквозь невзгоды пройду я, гордая,
Не увидит никто слезы.
Пусть душа моя в боли корчится,
Я себе говорю : хохочи!
Ты пройдешь со мной рядом немножечко,
По судьбе проведешь рукой,
Не расслышав стона душевного,
Ты дорогой пойдешь другой.
И душа моя, исполосованная
Рвётся ввысь.
Где ты, милый мой, любимый,
Отзовись.”
Стихи немного дилетантские, но вроде бы ничего так. На мой вопрос, чьи они, мама ответила, что мои. Оказывается, когда умер мой муж, меня просто несло и я выплескивала свои эмоции на бумагу и бросала везде листки. Самое понравившееся стихотворение она и переписала. А я еще раз перечитала и подумала, что ведь с нами происходит в состоянии шока, даже и стихи писать можем.
Спасибо за лайки и подписки. Удачи и успехов вам.