Она живет, в каком-то мире чудном,
Далеко ото всех людей, миров.
Ей хорошо, где тихо и безлюдно.
И где она совсем не слышит слов.
Ее слова бытуют в каждой клетке,
Там где живут, господствуют грехи.
Душа порхает птицею по веткам.
И льются песней из нее стихи.
Она растет, в ней столько много света,
Что может осветить и жизнь твою.
Душа встречает дивные рассветы,
Где соловьи загадочно поют.
Она стремится ввысь, безмолвно любит.
Над нею нет закона, быть не быть?
Ее вовек ненастье не погубит.
Душа жила и будет вечно жить.
Любовь поэта
Она словно искра мерцала,
Потухнет и снова горит.
Ей видно тепла было мало,
И нужен поэта магнит.
Он знал, что любовь эта вечна,
Не надо по свету искать.
Парит она в сердце беспечно
И будет его согревать.
Она разрослась с новой силой,
Была и в душе и в крови.
Поэт называл ее милой,
Стихи сам писал о любви.
Летали стихи в поднебесье
Летали стихи в поднебесье.
Ловил только взглядом поэт.
И слыша их дивною песней,
Искал на вопрос он ответ.
На небе слова вдруг увидел.
Они там горели огнем.
Как будто поверил, предвидел,
Что будут светить они в нем.
И душу огнем освещая,
Забыл про свои он грехи.
А в небе горели сверкая,
Лились прямо в сердце стихи.