Как много прелести в твоих стихах.
Любовь живет и рдеет в каждой строчке.
Леса, поля, долины, все в глазах.
Зачем же ты поставил жизни точку?!
Опять выводит иволга в кустах
Свой плач, знать о тебе поэте она плачет.
Слывешь ты классиком в своих стихах
И просто не сумел прожить иначе.
Живешь, и в песнях будешь вечно жить!
Стоишь среди костров рябины красной.
А собирался ведь в Босфор отплыть
И жизнь свою считал до боли ясной.
В садах цветущих несравненных роз
Чего-то ищешь, только не находишь.
И в роще ситцевой из трепетных берез
Ты до сих пор задумчиво все бродишь.
Мир творчества
Я живу в каком-то мире дивном.
Не могу никак найти ответ.
Он так удивителен,наивен,
И окрашен в розовый рассвет.
Здесь ловлю я музыку чудную.
Нет. Ее не слышала нигде.
Нежную любимую такую,
Что звучит лишь только на Земле.
Я пишу стихи, купаясь в свете
Розовом, волшебном, озорном.
Чтобы собирались на планете
Облака в просторе голубом.
Я в стихах пишу свои картины,
Зная, далеко я не кумир.
И шагая по дороге длинной,
Прославляю песнями весь мир.
Загадочная тень
Еще светло, солнце не село.
Но вот оно за горизонт
Сползает тихо и несмело.
Мелькает в небе белый зонд.
Смотрю в окошко, вечер близко.
Последний солнца луч погас.
И золотые его искры
Все скачут, будто конь пегас.
Мне почему-то грустно очень.
Стихи не пишутся совсем.
Слезой коснулись мои очи.
Не успокоить их ничем.
Но тень мелькнула за окошком.
И двухметровых крыл размах,
Закрыли солнца свет немножко,
И тьма спустилась сразу в мах.
Какое чудо, что случилось?
Кто это, птица, чародей?
Гляжу в окно, как получилось?
Кто ты мне друг или злодей?
Мелькают перья синим цветом.
Но не видать мне чьи они.
Сверкают отраженным светом
В чертах хозяюшки-луны.
Вот поднялась и улетела.
И за окном исчезла тень.
Я не пойму, а что хотела?
Закрыть мне свет иль божий день?
На удивленье я спокойна.
За что мне это, за грехи?
Но я веду себя достойно.
Вдруг полились мои стихи.