Воют волки в дремучем лесу, Ну, зачем они воют проклятые? Словно водят по горлу косу, Душегубы седые, косматые. Мне ещё не к лицу белизна И холодная, мёртвая мимика. Что ты скажешь на это, весна? Чем порадуешь грустного лирика? Кони жизни хрипят у ворот, Прикусив голоса свои сивые. Им воды бы испить и вперёд, Понесутся как прежде ретивые.