Воют волки в дремучем лесу,
Ну, зачем они воют проклятые?
Словно водят по горлу косу,
Душегубы седые, косматые.
Мне ещё не к лицу белизна
И холодная, мёртвая мимика.
Что ты скажешь на это, весна?
Чем порадуешь грустного лирика?
Кони жизни хрипят у ворот,
Прикусив голоса свои сивые.
Им воды бы испить и вперёд,
Понесутся как прежде ретивые.