Как память над старыми избами
В моём недалеком селе -
Во сне в небе копится изморось,
Застыть не давая земле.
И мягкой старушечьей поступью
Бредет по настилам болот
ЗнахАрка, что звали мы Осенью
Дрова для печи наколоть.
Сырые дрова, не горящие,
Потухшие злые огни,
И души над миром парящие
Пасут нас сильнее родни.
Глядят на дожди бесконечные,
На сонные окна долин,
На старую Осень, на женщину,
Хранящую мудрость земли.
Засни, моя малая Родина,
В тени подмосковных лесов.
Пока ты поспишь, не пророним мы
Пустых, преждевременных слов.
Проснешься, а изморось кончилась,
И вырос давно урожай.
Тогда и сказать себе хочется -
Почаще сюда приезжай.
И пусть не осталось калиточки,
Что отдан чужому твой дом.
Но соткано сердце по ниточке
Из трав, что твой край окружен.
Из тех родников, отражающих
Небесный покров, где свежа, -
Поет нам вода: приезжай ещё!
Ещё к нам сюда приезжай!
Наталья Шахназарова
