Каждую осень я превращаюсь в графские развалины. Не которые торт, а которые недвижимость-неликвид. А если и торт, то забытый на дне рюкзака и помятый тремя, лодкой и несчитанной собакой. "Вставай, лапушка" - уговариваю в 7:00 своё тело. Ноль эмоций. "Подъем, скотина!" Легкое бурчание и шевеление под одеялом. Показался фрагмент ноги. "Что мы с тобой завтра жрать будем!" - в приступе паники шепчет мозг. "Ууууу, зато похудеем..." "А ты подумай о детях!" А вот это уже удар под дых. Мрачно разворачиваюсь из одеял и бреду к окну. Смотрю на лысеющее лето. Его высохшие волосы-листья отрываются и летят в никуда. Лужи морщинятся порезами ливня. Как мы теряем свой меланин, нужный для поглощения ультрафиолета, так лето расстается с хлорофиллом. Но ставить мир на паузу у сезонов выходит куда грациознее, чем у людей. Люди редко старятся и уходят красиво, прежде чем снова оседлать весну и огласить мир младенческим "уааа". (Завязывай философствовать, Рабидранат недобитый, ага - опять придется бежать н