Свет в окнах домов переливается сквозь ветви сосен растущих в тихих дворах. Ветер гладит юные лица, слух ласкает шелест листвы. Всё хорошо, всё спокойно. Комфорт? Возможно даже привычка. Я рос в хорошем городе за 100 км до столицы. Время текло мягко и размеренно. Свои заботы есть у всех. Тусклая лампа над козырьком подъезда напоминала мне, где я. Но открывая пошарпанную дверь квартиры, моя кружку из под чая, закладывая вещи в стиральную машину очень легко забыть где ты на самом деле.
Так где же?
Ходишь по бетонным плитам, с проблесками ржавой арматуры, кроссовками топча бычки. Фантики сникерсов сбиваются в кучи и путешествуют по дорогам, где ходили твои родители. Полная мусорка бутылок из стекла и пластика иногда опорожняется. На улице ночь. Тела в серой монотонной одежде идут по делам. Очень важным и перспективным делам. Иногда слышно истошный крик девушек, которых хотят наказать. Я люблю провинцию. Она напоминает мне о былом. Хруст песка на зубах детей в песочнице. Первый подобранный, с омерзением выкуренный бычок сигареты. Облупившееся краска на лавочке в сквере, и сидящая на ней первая любовь. Немного прохладного пива. Много пива. Шумная компания, друзей. Плачущие от душевности струны гитары. Грустное лицо жены, когда она уходила к другому. Счастливое лицо дочери, качающейся на качелях. Дорога, увозящая меня от сюда. Как это прекрасно быть там, где не хочешь, а потом уходить.
Сначала приходит осознание.
Потом всё идёт к чёрту.
Потом рождается план.
Потом ты уезжаешь.