Разговаривала вчера под сигарету с другом. У нас сейчас разные города, нет общей крыши на Полянке, но есть 10 лет дружбы, понимание с полуслова и нежная, еще школьная, влюбленность.
-Расскажи,-говорит, - мне, как вы выбираете мужчин? Рост, вес, глаза, курит или нет, по ботинкам?
Я отшутилась, мол, смотря сколько выпить. И как давно не было секса.
И вспомнила одну историю.
Несколько лет назад мы с близкой подругой весело пили в баре. Орал рок-н-ролл, мы хохотали у стойки, болтали с барменом и пели песни. Это был вечер не про знакомства, а про "весело вдвоем". Лениво обсуждали будем ли играть в покер в соседним зале, сколько девушек сегодня склеит общий друг и куда мы пойдем завтракать с рассветом.
Как бы не было занятно вдвоем, всегда наступает момент, когда вы оглядываетесь по сторонам - улыбнуться мальчику за соседним столом, отметить новую песню любимой группы, помахать рукой знакомым или просто неосознанно впитать в себя место. Запах. Ощущение. Круговерть цветных пятен.
И момент свежей темы для разговора настал.
Рядом сидел мальчик, и писал смс. Мне стало любопытно - он так писал, как будто от этого зависела жизнь. Минимум всей планеты.
И я стала его рассматривать. Руки, скулы, задницу (да, мы тоже на нее смотрим!), рубашку в цветочек, стакан воды -
Господи, прости! - он был один. Рубашку помню отчетливее, чем лицо.
Обнять и плакать.
И такое глаза потерянные, бровь дергается. И явно пишет не то, что обычно все пишут в клубах. Не вот это вот "Я сейчас приеду, и тебя так, так и так 4 часа подряд!". И даже не "Милая, ты спишь? Я так скучаааааю!" - на моих глазах развивалась история. Экшн, триллер, публика напряженно ждет когда поднимется занавес.
Предвкушение, интрига. Мне даже было что вручить ему в качестве Пулитцера.
-Слушай, -говорю подруге,-ты видишь что он пишет? Нет? Блин, ну интересно же!
Каюсь, я подсмотрела тогда. Все оказалось прозаично -
он уговаривал девушку приехать. Просил, упрашивал. И она, конечно, сказала нет.
Потому что задротство под алкоголь и клуб - это пошло и грустно. И невозможно исправить тремя бокалами. И даже назло кому-то и себе самой - невозможно.
Есть такие мужчины, знаете, хорошие. Правильные, без щетины, носочки в тон рубашке, и не дай Бог они будут голубыми во вторник. Во вторник - только коричневые. У них нет мятых футболок, сбитых костяшек, веселой истории про друга Сашку, с которым в студенчестве лазили по крышам и они точно не целуют, запустив руку в волосы.
Вот он был хороший. Без контраста. Смотришь и понимаешь, страдать с ним ты не будешь. Плакать, подстраиваться, думать, что говоришь не будешь. Правда хотеть и скучать - тоже, но мелочи, правда? Выйдешь замуж, родишь четверых и изредка в постели будешь думать - а это точно я билась в оргазме в тех, других руках? И на подоконнике, точно со мной было? Это я срывалась в другой город? Господи, а где теперь я?
Не надо доводить до "где", просто внимательно прочитайте три первых смс. Это как сводка криминальных происшествий - есть над чем подумать. Почувствовать. Испугаться и убежать.
В общем, лучше и сами ничего не пишите, сидя в клубе. Кого-то можете испугать.