- И что это? - уперев руки в бока, сурово спросила мама. - Твоё мурло подарил?
Мне было 18, и я в тот момент зашла домой с букетом цветов. У меня был день Рождения.
От этих слов мне стало грустно.
Я погрузила лицо в букет, делая вид, что нюхаю его, но на самом деле это сделала, чтобы скрыть слезинки. Да, он был чётким пацанчиком с окраин (я жила в самом центре). Его тут и там украшали шрамы, пара зубов то ли выпали сами, то ли были выбиты во время очередных приключений. Он был старше и разительно отличался от моих сопливых одногодок - уже за несколько метров от него ощущался "взрослый" запах одеколона. Да и вообще, он был куда смелее и мужественнее.
Мы познакомились не так давно и я пока "изучала" его, он же не скупился на велеречивые комплименты и страстные обещания разного рода. Такие парни сейчас не считаются красивыми, да и отсутствие высшего образования и непрестижная работа роняют их в глазах девушек. Однако его янтарные глаза, светившиеся среди морщинок и шрамов, согревали мою душу. Я всегда считала, что нельзя судить о людях по одной только внешности...
Цветы эти мне подарили мои друзья. А он оказался хорош только на словах. Вообще, в этом возрасте почти все мои дни Рождения были грустными - они показывали, как те, кто каждый день засыпали меня пустыми комплиментами, не удосуживались подарить мне ни одного цветочка. Не надо о меркантильности - дорог не подарок, а внимание.
Я прекратила с ним общение. Зачем было чуть ли не звать замуж, если не готов даже поздравить с днюхой (о которой точно знаешь)?
Спасибо друзьям за их, наверное, недешёвый букет, спасибо, что они у меня есть... но всё же... тогда я более всего ждала хоть пучка ромашек от моего мурла.
Подписывайтесь на канал и ставьте класс, чтобы узнать больше интересных и поучительных историй!