М-м-м-м, восьмиклассница-а-а...
В ночном клубе города Вильнюса, где я живу уже почти четыре месяца, на концерте Kino Tribute, развалившись в кресле с бутылкой... хмм... кваса (не стильно, ну и ладно), я подпевала (все подпевали) и вспоминала себя, 13-летнюю, как мечтала поскорее перейти в 8 класс, чтобы эта крутая песня была обо мне.
Когда мне было 15, моему... как это назвать-то по-тогдашнему?... чёрт с ним, пусть будет бойфренд - так вот, ему было 24. Мы целовались на лестничной площадке моего дома. Нет, конечно, ничего более серьёзного между нами не было - 15 лет, о чём вы?! - но это было так здорово, так по-взрослому... авангардные художники, авангардный театр, вся эта богемно-хипповая тусовка, в которую меня, подростка, пустили, и приняли, и никогда не попрекали возрастом...
Моей дочери в этом году 11. А потом ей будет 13, 14, м-м-м-м, восьмиклассница-а-а-а... И встретится ей тогда взрослый музыкант, который будет бродить с ней по улицам, курить, а она будет есть конфеты...
Домечтав до этого момента, я всегда подхожу к окну и задумчиво в него смотрю. За окном сосны. Вон на той, что слева, будет висеть музыкант, а на той, что справа - отдельно его яйца. И не понадобится даже девочкиного папы с дробовиком, я сама. Ручная работа надёжнее.
И тогда я понимаю, что я безнадёжно взрослая.