Сколько всего, пробуждая характер блуждающий,
Ты замечаешь в совсем незаметных вещах.
Мы одинаково смотрим на мир окружающий,
Ходим мы все в одинаково серых плащах.
Лица такие же сплошь одинаково тусклые,
Меньше меж нами единых и целостных тем.
Я превращаюсь в таких же, как вы, люди русские,
И становлюсь, как и вы, совершенно не тем:
Раньше все были вокруг так безудержно счастливы,
Стены все строили реже, а чаще - мосты*.
Были к проблемам чужим так душевно участливы…
Раньше был «Я», а теперь чаще более «Ты»:
Ты целый день от забот и от дел своих маешься,
Держишь руками уверенно жизни штурвал.
Это, как в лифте. Всё, кажется, вверх поднимаешься,
Только потом понимаешь, что просто застрял.
Ты набросал своих планов внушительный списочек,
Всё рассчитал и до цели продумал маршрут.
Как в самолёте – тебе теперь некуда выскочить,
Даже когда захватил запасной парашют.
Мчишься, торопишься – нервный, усталый всклокоченный.
Даже в беседу с другими не хочешь вступать.
Это, как в дождь без зонта – будешь точно замоченный,
Если не хватит терпенья тот дождь переждать.
Как бы хотелось, чтоб публика к строчкам прислушалась!
Чтобы все жили в любви, как большая семья!
Чтобы холодное «Ты» разлетелось, разрушилось,
И чтоб вернулось простое и доброе «Я».
___________________
*М. Сафиулин "Мосты" https://poembook.ru/poem/885848