Эта картинка выше - первоначальное стихотворение, глупое и нескладное. А под моими псевдо-философскими размышлениями - исправленное, такое же глупое и нескладное, но осмелюсь надеяться, в меньшей степени.
В любые времена, любой человек думал о смерти... Что следует за ней? Есть ли смысл прожить жизнь так, чтобы она считалось праведной? Если смерть это не запятая, перед другой жизнью - в вечной благодати или вечных муках- в зависимости от степени праведности твоей земной жизни, а просто точка, конец предложения, повести, твоей сущности. И после этой точки ничего, пустота, тебя нет, ты не чувствуешь, не думаешь, как вообще это представить? Но, конечно, предпочтительнее думать что смерть это переход из одного мира в другой, с ней наша сущность не заканчивается, не стирается из мира. Так, что я надеюсь, что есть рай и ад, у меня есть душа, а значит, и смерть - это не только событие, но и старуха в капюшоне с косой. Ведь если есть рай, есть и ангелы, а если есть ангелы, есть и те, на фоне кого они - ангелы. И между ними она, холодная, беспристрастная...
Мы блудные гости на свете,
Запущен отсчет,
Та, что называется Смертью,
За всеми придет.
Не вечен удел человечий,
И каждый народ,
На тысяче разных наречий,
Ей песни поет.
***
На поле кровавая сеча
- кружит воронье.
Тут держат вчерашние дети
Меч или копье,
С погибелью скорая встреча
Потом забытье,
И вместо цветущего лета
- безжизненный лёд.
Кто мертв, кто так искалечен,
Что скоро умрет,
И юность от алчущей Смерти,
Увы, не спасет.
***
У затхлой постели больного,
Что неизлечим,
Молитвы священное слово
Витает как дым.
Но тягостны жизни оковы,
– полуживым,
И просит он снова и снова,
Чтобы за ним,
Смерть, словно рыбак за уловом,
На заводь с утра,
Пришла бы в наряде холщовом,
Сказала – пора…
***
Не будет ни грусти, ни злости,
у многих из нас,
как явится мрачная гостья
в назначенный час,
в черном рубище старуха
- безжалостный рок,
мгновенно, нежданно, без стука,
придет на порог…
***
молись не молись от смерти
не скрыться
нет жалости в бездонных
ее глазницах…