Разве наша жизнь становится несчастной, с тех пор, как мы узнали, что дед мороз это родители? Нет, конечно, с каждым годом огорчение от того, что не существует сказочного дарителя подарков, перерастает в благодарность к родителям, или как минимум - в их прощение.
А ведь так с любым пробуждением. Теряя сказку мы обретаем более настоящее, и если остаётся свобода, и то, что не выразить словами, сегодня мы объясняем их себе как бессловесную пустоту.
Нужно быть сильными, и наконец принять это.
Разве можно считать себя взрослым, если отрекаешься от своих молодости, юности, детства? Школы, студенчества, двора, семьи, прошлой работы...
Конечно, мы были дураками. Глупыми, эгоистичными. Алчными.
Мы и сейчас точно такие же. Только с каждым годом всё меньше признаёмся себе в этом, и всё больше избегаем надежд и стремлений, которые были раньше. О прошлом себе либо хорошо, либо ничего, так?
Думаем, что это делает нас сильными сейчас, в объективной реальности, в которой столько проблем, столько дел, ох как бы всё и успеть.
Смешно.
Смешно, забывая большую часть жизни думать, что сбрасываешь хоть и важный, но балласт.
Допустим, останутся мелкие радости, и кастрированное подобие осознанности. Что же останется от духа? Колосс на глиняных ногах, готовый рухнуть под натиском слишком конкретных дел, даже и говорить стыдно.
Каким ему ещё быть, если мы так мало доверяем себе вчерашнему?
Да что там. Маленький был. Глупый...
Глупый.
А может мы просто стыдимся вчерашней честности? Толстой считал так. И, может, напрасно?
Ведь мы всего лишь рассказываем себе три истории каждый день - про вчера, сегодня, и завтра. Сегодняшняя история кажется такой, что для неё можно сделать исключение.
Вчерашняя же - то ли наивной, то ли попросту неуместной.
А что если мы просто преувеличиваем важность своих сегодняшних переживаний? Отличная пародия на "жить здесь и сейчас", жаль лишает всех накопленных сил, оставляя один на один с накрученной важностью сегодняшней истории, а близких - с нами, исполненными боли и одиночества.