Иногда во всех своих жизненных сложностях я виню книги. Серьезно.
Особенно русскую классику.
Я была прилежной ученицей и читала почти всю литературу, которую нужно было читать по программе. Отсюда само собой сложилось, что настоящая любовь всегда несчастна. Катерина будучи замужем мучилась от любви к другому, Лариса Дмитриевна была застрелена бывшим женихом Карандышевым, княжна Мэри влюбилась в сложносочиненного, но харизматичного Печорина, Наташа Ростова рассталась с образцом мужественности, Андреем Балконским, но виноват во всей этой тенденции, конечно же, Александр Сергеевич. Это он внушил этим своим "но я другому отдана и буду век ему верна" общую идею несчастной любви в русской литературе.
Вот и у меня, воспитанной на русской классике, как только все начинает идти гладко, внутри поднимается чувство, что будто чего-то не хватает. Где слезы? Где рыдания? Где трудные разлуки и страстные встречи? Где язвительные диалоги и ночные воздыхания? Не заметно для себя я начинаю подгонять свои отношения под сценарий русской классики. Вжух! И нет отношений.
Забавно, что подруги, которые классику особо не читали или читали, но при этом умеренно разбавляли ее житейскими романтическими комедиями, в семейном плане оказались более успешными.
Вуаля! И они почти все замужние.
Нет, я не стремлюсь надеть белое платье и засветить на своем пальце кольцо, я просто не против перестать все усложнять. Мне говорят, будь проще и все будет ок.
"Ок" - киваю я в ответ, а голове проносится "отчего люди не летают как птицы..."