Кажется иногда, что застрял на острове. Носишься по берегу, орешь на океан, суетишься, мечешься. Ищешь помощи извне. И так пока не выбьешься из сил. Ненавидишь остров всей испуганной душой. Потом находишь ром, спрятанный пиратами. Пьёшь. Жалеешь себя. Жалеешь пиратов, оставленных без рома. Жалеешь остров, что ему достался ты, а не кто-то другой. Жалеешь, что так быстро заканчивается ром. Ждёшь кораблей больше всего. А потом начинаешь остров исследовать. И там оказывается целый новый мир. Который жил без тебя великолепно, но который готов тебя приютить, просто так. Потому что на твоём острове никто ничего не усложняет. Уже называешь остров своим. Здесь просто и хорошо. Прямо сейчас. Кушаешь фрукты, слушаешь птиц и себя. Ждать кого-либо перестаёшь. Строишь себе Дом. Отправляешь письма в бутылках из под пиратского рома в океан. С мыслями, с наблюдениями. Вдруг их прочтут, поймут, осознают, может письма помогут кому-то. Океан умиротворения плещется внутри тебя. Прекрасный океан плещетс
