Это холодное северное лето. сегодня пасмурно. люди в зимних куртках вяло плетутся по своим делам. а в наушниках музыка, которую я слушала ещё года три назад. нашла плеер, называется.
Каждый день похож на предыдущий. погода не меняется, снег не тает. постоянно серое небо, которое не становится темнее ни вечером, ни утром.
Озноб пробирает меня всё сильнее. это какой-то дар - мёрзнуть даже летом.
Какой же этот город всё-таки самобытный. тихий, но он не спокойный. здесь люди выживают, цепляются за любую возможность прокормить себя, своих близких. здесь отдыхают только идиоты. но никто не кричит о той монотонности и сложности жизни на севере. никто не кричит о том, что ему плохо. ибо тот, кто кричит, слышит в ответ только смех и отрешенное: “сломался”.
Я прихожу домой. теплые батареи не помогают мне согреться.
если бы они лишили нас ещё и отопления, то мы бы пошли бунтовать. или нет. ведь для того чтобы бунтовать, людям нужно бросить работу, а значит, и свой единственный шанс поесть этим вечером.
Этот северный город мрачен и жесток. холод и произвол закаляют этих людей. северных людей.
а меня?
меня они убивают.
