Маленькая забегаловка на обочине шумной трассы. В меню - стандартный набор из жареной лапши, риса, сои во всех видах, и еще чего-то цветного и непонятного. Тетушка в саронге цвета заката над рисовым полем чистит микроскопический лук-шалот и улыбается. Под ее улыбкой и ловкими пальцами луковый Агунг медленно, но верно тает до размеров несерьезного пригорка. Заказываю лапшу с овощами - и тетушка ... нет, не бросает - с достоинством оставляет свое занятие и отправляется на свою домашнюю кухню, куда из варунга ведет резная золоченая дверь с изображением смутно знакомого мне индуистского божества. Из-под божественной двери вскоре доносится шипение и удивительный аромат. Тетушка не торопится - это вам не Старбакс. А я глотаю слюну и беседую за жизнь с длинным полосатым котом. Кот обвивает мою ногу серым хвостищей, и тихонько что-то рассказывает, глядя в сторону кухни. Может быть, выдает секретный рецепт.
С трассы доносится грохот моторов и пыль. Этот Остров все время куда-то едет. Интернета в варунге, конечно же, нет - это вам Бали, а не Куала какой-то, прости-госпади, Лумпур. Смотрю на дорогу. По ней катится стая велосипедистов кислотных расцеток. Им гудят и их обгоняют. Велосипедисты терпеливо сносят гудки и глотают пыль. Тихо сочувствую. За велосипедами тащится старинный агрегат, обвешанный большими ящиками. Из агрегата раздается незамысловатая мелодия. Это мороженщик. Кем бы он ни был, он всегда весел, и ему на все наплевать. За агрегатом пристроился и громко пукает трубою кастомный спортивный байк. Но мороженное ему не обогнать - трассу с противоположной стороны раскопали, и посреди полосы высится приличный холм. Зачем это сделали, не очень понятно. Из траншеи торчит, улыбаясь, дядюшка без возраста и в огромной соломенной шляпе. Спрашивать его явно бессмысленно. Иногда бывает чувство, что этот же дядюшка по всему Острову ищет подземное царство или строит метро.
Процессия уехала, за ней потянулись скучные грузовики-рисовозы. Между ними вклинился мужик с шариками. Шариков так много, что не видно водителя байка. Я с замиранием сердца жду, когда дунет ветер, и мужик, наконец, взлетит. Но мужик не взлетает - то ли ветер не дует, то ли рисовоз помешал.
Вот два туриста на прокатном Варио с серфовыми реками. В горах, ага. Хорошо хоть, что без доски. Проехали в обе стороны уже раз шесть - поди заблудились.
Вот балийское семейство из пяти людей-эквилибристов на одном скутере. Их байк неуловимо напоминает переполненный автобус, где все стоят, как могут, и держатся, за что успели схватиться. За ними серьезно едет серьезный человек в серьезном черном пуховике.
По встречной полосе в это время радостно дребезжит нечто, похожее на старую газонокосилку. Возможно, лет двадцать назад оно было Веспой. В этой части острова старые вещи еще принято не выбрасывать, а чинить.
Лапша удалась. И кофе-Бали приносят в фарфоровой чашке, явно взятой из домашнего серванта. Вновь поднимаю глаза на дорогу. Что, пробка? Почему?.. А, понятно - стадо гусей переходит трассу. Важные птицы - все встали и терпеливо их ждут.
- Издалека едете?
- Из Убуда.
- Ох, далеко... - вздыхает, улыбаясь, ибу в саронге цвета заката над рисовым полем, и снова садится чистить свой лук.