Как узнать свой биологический возраст

Мама моя-женщина видная, скажу больше, хронически привлекательная по возрастающей. Это когда с годами оттенки не тускнеют, а приобретают новые глубокие полутона. Маме, как никому идет переменчивость в моде. Хотя даже в дикой необузданности начесов девяностых, широченных плечах и прочих китайских пуховиках ей удавалось сохранить истинную женскую суть-быть манкой. Что, как я теперь понимаю, было практически нереально.

Женщины с фотографий того времени похожи на пугало в Масленницу. Только все в свитерах и варенках, хоть сейчас на костер .

Так вот. Маме 57 лет. У нас с ней схожее чувство юмора, но несколько разные вектора направленности. Чтобы не было регресса в роду и для остроты.

Буквально недавно зашел у нас разговор о музыкальных пристрастиях. И тут бабушка моих детей, которую все окружающие принимают за их мать, потому что иначе визуальная картинка не сходиться (мама тонкая, звонкая и прозрачная, в нежных платьицах и иногда дерзких мини, когда к своему отцу в гости не едет) делает каминг аут.

Я, грит, дите, себя не узнаю. Стыдно мне перед тобою, дочь моя, в таком признаваться. Поклянись, что не будешь смотреть косо. На святом поклянись, хотя б на вот этой кожаной юбочке, которая нам обеим впору. Тайну одну на сердце храню. Ну я сделала серьезное лицо, приготовилась слушать исповедь. Заранее напряглась, мало ли.

А мама выдаёт на выдохе: Стас Михайлов мне нравится, как певец и в целом, минуя творчество. Знаю, банально, неприлично и пошло, но ничего с собой поделать не могу. Как слышу его: "Без тебя, без тебя",- так щеки алеют. Срамота, а ведь манит, собака, манит. Мужским началом так из экрана и сшибает. Крест у него что ли заговоренный и воротничок стоечкой.

И до слез обидно: я не ношу меховых шапок в помещении и не освещаю себе путь в темноте золотыми зубами, но видать цифры в паспорте берут свое и это возрастное, как нэжная припухлось под глазами по утру. Голова соображает "фу, брось, какойкошмар", а сердце таки к музыке тянется.

Сказала и тихонечко всхлипнула.

Не смогла я тогда подобрать нужных слов для поддержки. Пробубнела чего-то там, мол это норма, может С.Михайлов потом еще классикой станет и тебе наоборот будет чем хвастаться. Но без огонька так пробубнела, фальшивенько.

Ибо че тут скажешь, кроме как позор и порицание. Но я ведь тоже бывалыча ночами каклетку съем. Все не без греха.

А тут буквально вот-вот вез меня мужчина-таксист, своеобразный такой. И странным образом разговор у нас на Лепса вырулил, как на певца губами. Я грю-не в курсе, не отслеживаю сей фольклор, я по другим песенкам. Дяденька так удивился, мол вы и Лепса не слушаете. С ударением на ВЫ. А кого предпочитаете? И айда гадать на затертых фамилиях.

И я наконец-то поняла, как выгляжу со стороны.

"Басков? Билан?",- бил прямой наводкой снайпер. Его удивление все больше разрасталось на весь салон с каждым моим отрицательным ответом.

"А, знаю",-зарядил мужчина ядерную бомбу, которая должна была разорвать меня на тыщу поющих кусочков.

СТАС МИХАЙЛОВ!

И тут я почувствовала, как на мне начинает вырастать ментальная меховая шапка, а во рту призывно зазудел первый золотой зуб.