Практически каждое утро мне приходится наблюдать стайки вполнее трудоспособных мужиков, которым, кстати, до пенсионного возраста еще жить и жить, увлеченно роющихся в мусорных контейнерах. Их добычей становятся банки из под пива, остатки того же пива в бутылках, и еще куча разного "нужного" им хлама, который бережно упаковывается в мешки... Многие из них уже свыклись с их долей, и ни на что другое они просто не хотят менять такой образ жизни. У меня в начале девяностых был друг моей молодости, который сам и не заметил, как оказался на дне бутылки. Он жил, чтобы бухать и бухал, чтобы жить. Я нашел его как то на Уралмаше, увез в центр, нашел жилье, одел и обул его и устроил на работу - охранять летнее кафе. Взамен я просил его лишь об одном - не пить. Жить и не пить! Он продержался ровно неделю, и когда я улетел на 10 дней в Грецию, он ночью вскрыл в кафе емкость с пивом, а следом и кассу, в которой оставалось что то, и изчез. Я не смог его найти на Уралмаше, и лишь спустя несколько мес