Чего-то проняло. Немного. Подумалось, под Гайдна об истоках творчества и вдохновения. Откуда это берется и зачем? Ведь это же тайна. Непостижимая. Это не ты. Это нечто, что посредством тебя обращается к людям. Она будоражит. Как и всякая тайна. Особенно женщин. Ты вроде и с ней, в играх пола, и в то же время, тебя с ней нет.
Ты и здесь и где-то, частью сознания, очень, очень далеко. Обыденность, как кажется, неизбежна. Ты тривиален. Прост. Банальное, мещанское, жвачное мужское животное, с грязным набором примитивных инстинктов, навязанных комплексов и с таким же, как у всех, концом.
Смирно стоишь в своём ряду, в толпе неспешно бредущего к общей могиле слабого и безвольного поколения недобитых "Рынком" советских пионеров.
Но все же, немного, это не так. Совсем, немного, но не так. Чуть-чуть. Малую толику. И эта малая толика и есть то, ради чего стоит жить и что оправдывает всю суету. Тлен и тщетность жизненных усилий.
Блаженны алчущие и жаждущие правды, ибо они насытятся.