Поднимается туман
выше сопок,
рассыпая по домам
серый хлопок.
Зацепился за карниз
рваный локон,
а лучи ломаясь, вниз
бьют из окон.
Щурясь, дворник, как хмельной,
корчит рожи...
Очень зрелая с весной
так похожи!
Будто вовсе не спешил,
спотыкаясь.
И как будто не грешил,
поздно каясь...
-
Переходи на канал и подписывайся, не забудь поставить лайк! На канале множество стихотворений о любви, горе, жизни, в них ты узнаешь самого себя. Канал развивается очень медленно, а подобный контент, мало интересует читателя. Ты, мой друг, можешь все изменить. Каждый поставленный лайки и дочитывание, позволяет этому стихотворению и другим, попасть в новостную ленту. Возможно когда нибудь, искусство вернется в души молодых людей.