Каждую пятницу становлюсь невольным свидетелем шоу, которое устраивают соседи сверху. Дом-то панельный, слышимость 100-процентная (лишний раз в туалет боишься сходить). «Глава семьи» поздно вечером возвращается домой. Сказать, что пьяный – слукавить. Бухой – тоже не то. Еле приползает – пожалуй, так. Соседка как будто с нетерпением ждет этого момента всю неделю и встречает мужа… даже не криками – истерическим ором. «Тварь, опять нажрался! Да когда ты уже подавишься, козлина! Всю молодость на тебя, пьянь, извела!» и тому подобное. Сосед бурчит что-то невнятное, пытается огрызаться. Начинает греметь посуда, хлопают двери, приближается кульминация. После уже традиционного «Да какой ты мужик вообще? Ни *уя, ни денег!» следуют несколько резких, глухих ударов (или толчков – не знаю). Пара секунд тишины и… повизгивание, переходящее в надрывный женский плач. В нем столько обиды, горя, отчаяния и безысходности, что сердце сжимается. А в голове возникает масса вопросов. Зачем терпит? Совсем нек