Супруга издала мои стихотворения прошлых лет, тем самым разбудила во мне интерес к моему же собственному творчеству. Перечитывая некоторые незаконченные поделки, я отчётливо вспоминал мысли, которые я обдумывал в момент их написания.
Помню вопросы, которые я задавал миру. Помню эмоции, которые испытывал. Сейчас некоторые ответы на эти вопросы я уже получил, а что-то до сих пор актуально. И я по-прежнему нахожусь в поиске. Но странным образом, вспоминая пережитое, я вновь открываю какие-то новые смыслы в давно написанных на тетрадных клочках словах. Решил поделиться ещё одним старым стихотворением.
Любая мысль приводит к боли,
Любая правда не важна.
Любая гибель нашей воли
Своей условностью страшна.
Мы победим иль проиграем
Не важно, коль сраженья нет.
Мы никогда не угадаем,
Гора мы или Магомед.
Цветок скорее увядает,
Когда его не поливать.
Душа цинизмом обрастает,
Когда устал любовь искать.
И для чего всё это нужно?
Зачем на свете я живу?!
Устал холодным быть снаружи
И грезить