Стою я как-то на остановке напротив своего дома, жду маршрутку. Нужно ехать. Погружён в свои мрачные мысли. Начал моросить противный дождик. Маршрутки всё нет и нет. Последнее время с этими маршрутками вообще беда.
Гляжу, мимо остановки проходит старенький сьёжившийся от холода мужичок. Дядя Саша! Так давно его не видел, даже обрадовался. Он тоже внимательно смотрит и улыбается. Узнал! Ну тут уже какая маршрутка! Надо поговорить со старым другом, которого к тому же давным-давно не видел.
Остановились, пожали друг другу руки. Поговорили минут эдак десять. Ну говори не говори, а всё таки надо ехать. Тепло попрощались, договорились вскоре встретиться вновь. Дядя Саша ушёл, я дождался свою маршрутку, протиснулся на свободное место, и чуть-чуть расслабившись, поехал по своим делам.
И тут меня бросило сначала в жар, а потом в холодный пот, я почувствовал, как кровь застыла в жилах от страха! Я вспомнил, что дядю Сашу уже полтора года, как похоронили! Дядя Саша мёртв! Так с кем же я разговаривал на остановке? Вот это номер...
Придя вечером домой, в зеркале я увидел у себя на голове новую седую прядь волос...