Тела поэтов в мраморной основе
Гниют и забываются годами.
Мы ходим через них снова и снова
И даже не кидаемся словами.
Нам говорят: «Не будь как эти трупы!»
Тебя же увековечат в мрамор,
А мы всё так умны, и также глупы
Идёт по острию ножа по траектории и прямо.
Проходим путь, находим же тупик,
Бежим обратно, лишь бы не стоять на месте.
Риск смерти с каждым шагом всё велик
И за мгновение мы все исчезнем
Когда исчезнем, не оставим и следа
Ни стихов, ни писем, ни даже текстов.
Всё заберём с собою до конца
И выпьем яда с чаши смерти.
Потом, наверное, очнемся мы в больнице.
Без книг лишь с глупыми рецептами
От глупой боли в лёгких, сердце
Мы будем умирать нелепыми.
И проспаться будем лишь ночами,
Считать на небе звезды с раза в раз,
Писать об этом в письмах старыми стихами
И закрывать глаза от холодных, ночных ласк.
И снова мы на перекрёстке чёртовой судьбы,
Где нам в лицо кидают испытания.
«Ну что, начнём, неумелые глупцы?
Для нас же жизнь — смертельное задание!».
©ValPetkov