Было время, когда улицы отечественных городов вымирали по вечерам. В конце 80-х не так сильно боялись хулиганов, как желали посмотреть серию очередной «мыльной оперы», словно из прохудившейся горячей ванной, вытекавших горячим потоком. «Санта-Барбары» и «Рабыни Изауры» в тот момент пленяло советского человека, как всё иностранное, но не только в этом дело. А ещё в том, что мелодраматический мелос сериалов мало чем отличался от повествовательной канвы русской классики, всасываемой с молоком матери-учительницы каждым порядочным совчелом. Те же пиздастрадательства, тот же Сюжетец-с. Во второй раз этот кунштюк повторился чуть позже – в варианте с корейскими дорамами и нынешними сетевыми сериалами. И классика, конечно, реабилитировалась. Она, всё-таки, высокодуховная, трансцендентальная, могильная и про нас, про нашу загадочную русскую душу, у которой, само собой, никакой загадки нет. Я хотел написать, что у Сюжета было два полюса, две реперные точки. Чернышевский и граф Толстой. Но их не