Посвящается всем, кто не любит себя или любит недостаточно, или считает, что любовь к себе надо заслужить бесконечным самоусовершенствованием.
я знаю, как ты себя чувствуешь. эй. остановись на секунду. тебе одиноко? холодно. неуютно в окружении счастливых лиц, как на чужом празднике. так же неуютно и в окружении людей, выбравших себя добить, как за секунду до катастрофы, особенно с утра после шумной пьянки, где ты выкурил пачки две. потому что ты, как я думаю, где-то посередине. висишь на верёвке своей тоски и мечтаешь сорваться с неё хоть куда-нибудь. висишь месяцами, годами и мечтаешь её перерезать, надеешься, что всё, что происходит - глупая ошибка, которая вот-вот обнаружится, и после этого в твоем мире все снова станет на свои места. но ничего не происходит, и ты погружаешься в тишину, от которой выворачивает. это не та благостная тишина, когда ты настолько умиротворён, что дышишь в унисон со всем живым. о, нет. это тишина другого сорта. тягучая или землистая, такая широкая, будто обняла весь земной шар, бесконечная, как твоя душа, которую, как тебе кажется, ты давно перестал чувствовать.
подозреваю, что тебе пришлось пройти через многое. поэтому ты стал сильным. все мы тут такие собрались. и всё же.
мир может быть шумным рынком или божественным садом с прекрасными переливающимися цветами - решать тебе. в тебе есть огонь, которым можно рисовать, улыбаться, говорить нежные слова и озарять пространство. кем бы ты ни был, и что бы ты не переживал раньше, как бы к тебе не относились бывшие любовники или ненастоящие друзья - забудь их всех, словно призрачную историю, случайно подслушанную во сне.
в тебе уже всё есть: трепет предрассветных бликов, ясный взгляд ребёнка, спокойствие зеленых ветвей и запах еловых шишек, радушный смех и бесчисленные таланты, открывая которые, ты сделаешь счастливыми и своих любимых. свет, который разливается, как молочные реки. это ты. настоящий ты.
Посвящается всем, кто не любит себя или любит недостаточно, или считает, что любовь к себе надо заслужить бесконечным самоусовершенствованием.
я знаю, как ты себя чувствуешь. эй. остановись на секунду. тебе одиноко? холодно. неуютно в окружении счастливых лиц, как на чужом празднике. так же неуютно и в окружении людей, выбравших себя добить, как за секунду до катастрофы, особенно с утра после шумной пьянки, где ты выкурил пачки две. потому что ты, как я думаю, где-то посередине. висишь на верёвке своей тоски и мечтаешь сорваться с неё хоть куда-нибудь. висишь месяцами, годами и мечтаешь её перерезать, надеешься, что всё, что происходит - глупая ошибка, которая вот-вот обнаружится, и после этого в твоем мире все снова станет на свои места. но ничего не происходит, и ты погружаешься в тишину, от которой выворачивает. это не та благостная тишина, когда ты настолько умиротворён, что дышишь в унисон со всем живым. о, нет. это тишина другого сорта. тягучая или землистая, такая широкая, будто обняла весь земной шар, бесконечная, как твоя душа, которую, как тебе кажется, ты давно перестал чувствовать.
подозреваю, что тебе пришлось пройти через многое. поэтому ты стал сильным. все мы тут такие собрались. и всё же.
мир может быть шумным рынком или божественным садом с прекрасными переливающимися цветами - решать тебе. в тебе есть огонь, которым можно рисовать, улыбаться, говорить нежные слова и озарять пространство. кем бы ты ни был, и что бы ты не переживал раньше, как бы к тебе не относились бывшие любовники или ненастоящие друзья - забудь их всех, словно призрачную историю, случайно подслушанную во сне.
в тебе уже всё есть: трепет предрассветных бликов, ясный взгляд ребёнка, спокойствие зеленых ветвей и запах еловых шишек, радушный смех и бесчисленные таланты, открывая которые, ты сделаешь счастливыми и своих любимых. свет, который разливается, как молочные реки. это ты. настоящий ты.
