Мы часто скучаем о том что ушло,
По людям ушедшим от нас,
Кого отпустили, простили, любили,
О тех временах, что уже не вернуть,
О том что любили, желали, хотели,
О том что держали в руках и разбили,
О том что мы вмиг потеряли играя,
Играя людьми и собою играя.
Судили играя, не видя проблем.
И вмиг погибая от боли в груди
Мы глупо считали, что боль лишь иллюзия жизни,
Её не бывает.
Ах нет, уж простите,
Она существует с далёких времен,
Она беспощадна
И она уж ужаснее смерти,
От нее как от смерти, бежать смысла нет!
