Решил снова писать стихи
Решил снова писать стихи. Что-то такое подступило к горлу и не отпускало. В тот момент, мне казалось, я без этого никто – труха. Это было единственное во что хотелось верить, вот в это – в подступившее к горлу нечто. Казалось, взять в руки ручку или карандаш, ноутбук, печатную машинку, начать писать – и все вернется, все будет по-старому, также как в те времена, также свободно, легко, смело и будущее снова обретет краски, а все черно-белое останется на бумаге. События тех времен пронеслись перед глазами, перед закрытыми глазами. Ведь перед открытыми - бесследно проносится только эти времена. И ни одному человеку не поспеть с ними в ногу. Другое дело стихи - соединить прошлое и будущее с помощью двух строк, трех, четырех, а может быть и двух четверостишей, все что захочешь, как будто в интернет-магазинах. А ведь неплохое сравнение! Как и интернет-магазинов стихов множество, какие-то из них хорошие, какие-то ужасные, про некоторые ты знаешь, про некоторые не помнишь, какие-то из них помогли тебе, а какие-то подвели, у одних тебе нравится дизайн, у других наполнение, у третьих ассортимент, есть специализированные - для детей, для компьютерщиков, для тех, кто хочет сделать подарок и поздравить человека. А еще бывают такие, которые тебе показывали, но ты не записал ссылку, хотел пересмотреть - ведь он был самый лучший, самый интересный...а в итоге потерял интернет-магазин... или стих... вобщем, одно или второе. В те минуты становилось грустно, грустно от того, что минута пронеслась перед глазами, а потом и час. И все изменилось...
Но не изменилось одно - это нечто у горла не отпускало меня, тормошило, мешало спать, есть, дышать, жить! Оно звало меня на подвиги (пусть и на бумаге!), оно звало меня рисовать образы, писать картины, оно кидало меня вверх и разбивало о стену или пол.
После очередного падение - это стало не выносимо. Я взял в руки ручку и листок бумаги. И вот здесь явилось забытого чувства страха, страха перед пустым листом бумаги, перед будущим, которое я собирался описать. Ведь так всегда: пишем о прошлом, а рождаем будущее!!! Главная проблема - проблема "начать". Наверное, у человека есть такая кнопка в организме *начать*, надавил на нее и вперед! Просто не все знают, где она. Поэтому многие так и не начинают и сгорают в поисках.
Я закрыл глаза и представил это нечто, стоявшее у горла, какое оно, какого она цвета, формы! В конце концов откуда оно - если из внутренних органов, тогда это ужасно, и я перепутал все симптомы...
Я затаил дыхание и... почувствовал нечто. Еле уловимое, тонкое, мягкое, как шелковая нить, я пытался проникнуть в него, постичь суть, быть может тогда придет покой на какое-то время! Но оно боролось со мной или с моим стремлением, и я понял... надо отдаться этому потоку, перестаться противопоставляться ему и перестать стучать руками по волнам. И вот тогда это нечто вышло, вышло во что-то... в будущее, прошлое, настоящее, в меня, в тебя, оно было похоже на всех и было на все времена, короткое и длинное, легкое и непостижимое, это было Оно.
***
В своих речах я больше был поэтом -
Немногословным, ищущим пути.
В душе был мрак, лицо сияло светом,
И сердце верило, что слава впереди.
Душа была наполнена отвагой,
Я без раздумий лез под пистолет.
И всех врагов я словом, словно шпагой,
Изламывал, как ночь, ломал рассвет.
Я шел на голос, славший мне проклятья,
Его в конце надеясь победить.
И каждый день, надев на утро платья,
Я грусть свою не знал, чем утолить.
Я верил в то, что мат поставлю смерти,
Пусть коль не сам, хотя б в своих стихах.
Но лишь засну, вокруг плясали черти,
Но лишь засну, и снова в дураках.
