ЛУЧШИЕ СОВЕТСКИЕ АНЕКДОТЫ #37

В оче­ред­ной раз муж при­ходит до­мой пь­яный. Же­на спра­шива­ет:

— До ка­ких пор это бу­дет про­дол­жать­ся? По­чему вод­ку пь­ешь?!

— Пью, по­тому что жид­кая. Бы­ла б твер­дая — грыз бы.

* * *

Од­нажды пь­яный муж воз­вра­ща­ет­ся до­мой поз­дно.

— Опять на­лизал­ся, — воз­му­ща­ет­ся же­на. — Ты же го­ворил, что се­год­ня при­дешь трез­вый и бу­дешь лю­бить ме­ня.

— Обя­затель­но бу­ду, толь­ко дай од­ну рюм­ку.

Же­на при­нес­ла рюм­ку.

Муж вы­пива­ет и за­думы­ва­ет­ся:

— Ми­лая, что­бы лю­бовь бы­ла го­рячее, мне на­до вы­пить еще од­ну рю­моч­ку.

Же­на в от­ча­янье вы­бега­ет на бал­кон и кри­чит:

— Гос­по­ди, есть ли в этом до­ме нас­то­ящие муж­чи­ны?

С пер­во­го эта­жа го­лос:

— А что — есть вы­пить?

* * *

Муж­чи­на каж­дый ве­чер бе­рет по две рюм­ки конь­яка по 50 грамм. На воп­рос бар­ме­на: «По­чему Вы не бе­рете сра­зу 100 грамм?» — он от­ве­ча­ет:

— А у ме­ня с дру­гом уго­вор. Я пью за не­го и за се­бя.

Од­нажды ве­чером муж­чи­на поп­ро­сил толь­ко 50 грамм.

— С Ва­шим дру­гом что-то слу­чилось?

— Нет. Я бро­сил пить.

* * *

Ту­рист по­сетил озе­ро Лох-Несс в на­деж­де уви­деть зна­мени­тое чу­дови­ще.

— Ког­да змей обыч­но по­яв­ля­ет­ся? — спро­сил он у ги­да.

— Обыч­но пос­ле пя­того ста­кана.

— По­зови­те к те­лефо­ну Ва­сю. — Ва­си нет до­ма, а что ему пе­редать?

— Пе­редай­те ему три руб­ля.

* * *

— Будь­те лю­без­ны, поп­ро­сите к те­лефо­ну Ра­бино­вича.

— Вам ка­кого, стар­ше­го или млад­ше­го?

— Стар­ше­го.

— Они оба умер­ли.

* * *

В три ча­са но­чи раз­да­ет­ся те­лефон­ный зво­нок:

— Это ба­ня?

— Это квар­ти­ра, — кри­чит раз­дра­жен­ный хо­зя­ин.

— А по­чему го­лый сто­ишь?

* * *

Ночью в три ча­са зво­нок по те­лефо­ну. Зас­панный го­лос:

— Ал­ло, ска­жите, это те­лефон 229-03-71?

— Вы что, сов­сем с ума сош­ли? У ме­ня во­об­ще нет те­лефо­на.

* * *

Нар­ко­ман зво­нит при­яте­лю:

— Го­ша до­ма?

— Го­ша умер.

Нар­ко­ман зво­нит опять:

— Из­ви­ните, я не по­нял, он что, за ко­ноп­лей не по­едет?

* * *

Те­лефон­ный зво­нок сре­ди но­чи:

— Ес­ли Вы сей­час же не вык­лю­чите му­зыку, я вы­зову по­лицию!

— Не нра­вит­ся, пе­ресе­ляй­тесь на дру­гую ули­цу.

— А я во­об­ще с дру­гого рай­она зво­ню.

* * *

Жур­на­лист бе­рет ин­тервью у чук­чи:

— Ска­жите в двух сло­вах, как вы жи­ли до Ок­тябрь­ской ре­волю­ции?

— Го­лод и хо­лод.

— А как жи­вете те­перь?

— Го­лод и хо­лод, и чувс­тво глу­бокой бла­годар­ности.

* * *

Заб­лу­дились двое чук­чей в тай­ге, один го­ворит:

— А ну выс­тре­ли, мо­жет, кто от­зо­вет­ся.

Вто­рой выс­тре­лил — ник­то не от­зы­ва­ет­ся.

— Стре­ляй еще.

Опять ти­шина.

— Стре­ляй!

— Не мо­гу, стре­лы кон­чи­лись.