Сколько книг прочел, а тебя я дочитать не смог.
Писал я много строк, но тебя написать нельзя.
Ведь ты постоянно появлялась под эпилог.
Независимая тень - скользящая на сквозь.
Я все время был на твоей странице.
Мечтая вновь увидеть свет.
Но только боль ветает надо мной.
Когда я вижу новый цвет твоих волос.
Снова выучив я буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось только имя.
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье увенчалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, да конечно,
И наверное люблю.
Но не так как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была - белый бинт,
Между жизнь и смертью связующее звено.
И от любви к тебе схожу я до сих пор с ума.
Хочу совершить побег от тебя, пусти.
Я бы дал слово, что забуду, и писать о тебе не буду...
Но каждый день творил.
Писал о всех и всем.
Писал о тех: кто любил меня, а в ответ - безответная любовь.
Ведь уехав года так 3 назад ( прости, я сбился со счета ).
Ты сердце в схрон забрала, а отдать обратно - ты забыла.
И наконец, закончил я писать роман,
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох.
Залегла сеть морщин вокруг уставших моих глаз.
Ведь на каждой странице.
Исписанной от и до,
Было имя твое.
Повторенное
Сотни
Раз.
