Чем дальше лет, тем чаще выбираешь лес. Индустриальный туризм, дигг конечно вещи любопытные, но покоя в них не найдешь, нет созерцания, потому что все время находишься в состоянии нервяка. Здесь же все иначе. Здесь не нужно торопиться.
Есть время посмотреть по сторонам. И чем пристальнее и неторопливее ты это делаешь, тем больше замечаешь вокруг. Причудливые формы заросших пней, ветвей, каких то букашек под ногами. Все зеленое - успокоительное, как раз для психопатов.
Костер, еда с костра вкуснее в сто крат чем с плиты. И главное ни кто не орет. Не орут рядом с тобой, не орут где то за окнами. Мир замирает, наполняется звуками с отсутствием раздражителей.
Дым - вся одежда пахнет дымом, все это потом сложно выветрить, отстирать. Он словно лишний раз напоминает тебе о том, что он был, что огонь грел тебя и тебе было о чем поговорить в ночь или помолчать в нее же.
Треск поленьев, шкварчание в сковороде, чайник закипая тоже шумит и пускает пар, все это какие то простые вещи, которые люди совершают дома на кухне ежедневно, но только в лесу они имеют какой то другой смысл, поварская обыденность становится праздником.
За всем этим наблюдает пес, не знаю рад он или нет всему происходящему, но то что он ждет своей порции однозначно. Ума тогда остался дома, это теперь две собаки научились сосуществовать вместе, а раньше больше боялись, что этого никогда не произойдет.
Я надеюсь, что скоро увижу это место снова. Оно почему то знаковое и личное. И даже с учетом, что там подтапливает, что пришлось перед тем как развести костер подкладывать под него настил, хуже оно не становится.
Помню в детстве меня заставляли читать. Как сейчас помню пытались влить робинзона крузо, как я брыкался и не хотел. Потом был Бианки- его я любил, был Дерсу Узала, был Джек Лондон - подобного рода книги стоит сжечь , дабы потом ваше чадо не начал страдать от наличия крыши и стенок окружающего пространства.
А жизнь это вот, ее нужно обнимать широко расставляя руки, потому что завтра может быть хуже, потому что завтра может совсем не быть. К счастью или не к счастью с собой забрать ничерта не получится, но может быть хоть воспоминания удастся а?
Тайсон ждет в палатке. Одному очень страшно, можно уснуть только когда кто уже ложится спать. Для него по моему это был первый поход и утром он даже боялся выходить, он тоскливо смотрел на улицу никак не решаясь выйти.
А они все пьют чай. И чайник черный как смоль. И сколько же надо воды , что бы так всю ночь пить? А он закипая бурлит, и из носика в заварку льется кипяток, а вместе с ним тепло по рукам от горячей кружки. Летом конечно не так, зимой это целый ритуал и ты держишь ее пытаясь согреться, допивая уже остывший.
А за ним будет новое утро. Утро когда надо возвращаться, но совершенно не хочется собираться назад. За палаткой холод, на траве прошлый дождь - либо роса. Лес умывшись еще не успел просохнуть.
Ты снова ставишь чайник. Кормишь собак, собираешь пожитки и с грустью уходишь в городскую реальность, что бы когда нибудь снова вернуться, снова вернуться сюда.