Когда я была малышкой лет пяти, мне часто снился один и тот же сон - теплый солнечный день, я иду в коротком вельветовом платьице с карманами и в красных сандалиях. На карманах вышиты красные вишенки с зелеными листочками. Захожу в просторный зеленый двор старой школы. Светлый, наполненный густыми цветочными ароматами и звуками стрекочущих кузнечиков, школьный двор кажется уютным и безопасным. Озираясь по сторонам, я понимаю, что стою во дворе совсем одна. Мое детское любопытство на этом исчерпано и я хочу назад - домой, к маме и папе. Я разворачиваюсь, но ворота, в которые я зашла, закрыты. И вот я стою внутри каменного мешка и не могу выйти. Вдруг, передо мной появляется старик - он замотан в длинную нескончаемую ткань песочного цвета, на его голове причудливый синий тюрбан, длинная седая борода трепещется на ветру, он улыбается. Наклоняется ко мне, чиркает спичкой и поджигает меня. Пламя мгновенно охватывает меня, я вижу его изнутри, ощущаю жар и просыпаюсь.
Мне было 25, когда мы с друзьями поехали в Индию на Новый год. Нас собралось 8 человек - бывших однокурсников, друзей и товарищей и это была наша первая коллективная поездка за границу. Для большинства ребят это вообще было первое в жизни путешествие. Мы очень долго готовились - копили деньги, искали карты и маршруты, читали справочники, выстраивали логистику и записывали в одну большую записную книжку все города и деревни, монастыри и храмы, которые мы должны будем посетить.
Я не стану подробно описывать перелет, маршруты.... не в них дело. Мы вышли из аэропорта, сели в трансфер, доехали до отеля, бросили вещи и пошли прогуляться.... Мы хотели увидеть волшебную страну, полную ярких красок и восточных сладостей, слонов и разноцветных сари, Джинов, в конце концов. Но нас встретили горы мусора, писающие за углом люди, прогорклое масло, в котором жарят курицу с карри, крики неугомонных торговцев и нескончаемый поток машин. Воздух был настолько липким от жары и грязи, что не хотелось дышать. Мы прошлись по Пахар Ганджи - почувствовать весь колорит этой загадочной и такой манящей страны. Нам все было интересно, но вот пробовать и трогать - не хотелось. Мы держали друг друга за руки, сдерживая от необдуманных поступков. Вокруг было огромное количество лотков с дешевыми украшениями, телефонами, одеждой, тканями, фруктами и специями, благовониями, медной посудой.... Мужчины пили черный чай с молоком из мутных стаканов, вытирая рот бородами. Уже поздно вечером мы нашли более-менее чистое место, где смогли поесть простой рис с соусом и вкусные лепешки роти. Ото всюду звучала индийская музыка, под звуки которой мы вернулись в отель и легли спать.
Путешествовать в компании - всегда веселее, ведь ты можешь делиться впечатлениями и эмоциями. Тогда мне казалось именно так. И если кто-то что-то делал в той нашей поездке по Индии, то и все остальные тоже это делали. Мы были едины в своих порывах. Через 4 дня пребывания в Дели, мужская половина нашей команды твердо решила добраться до Варанаси. Большинство из нас закончили исторический факультет, все мы горели жаждой открытий и стремились к неизведанному и порой даже запретному. Мы прокрадывались в закрытые храмы и монастыри, заходили туда, куда нельзя...Но Варанаси! .... это был перебор. Веселье на этом, казалось, было закончено. И дело не в сложном пути до этого священного города, а в самой сути этого места. У нас на курсе был прекрасный педагог по истории Востока и все мы отлично знали - в Варанаси таким как мы ехать нельзя. Но то, что нельзя, обычно можно, если этого хочет большинство... Мне пришлось смириться.
Из Дели мы поехали поездом до Агры, где, конечно же, пол дня провели в Тадж-Махал. Дальше прямым поездом вечером поехали до Варанаси, к утру мы были в городе мертвых.
Мы вышли из поезда рано утром, когда красное тяжелое солнце только начинало подниматься из окутанного дымом гаризонта. Сотни людей, машин и рикш стремились к набережной Ганга. Погребальные костры горят здесь и днем и ночью на протяжении многих веков, небо затянуто смогом, люди сидят на бесконечных лестницах храмов в очередях, ожидая своего часа для проведения ритуала над умершими. Миллионы индусов обрели здесь покой, завещав кремировать свое тело на берегах этой священной реги. Мои ноги отказывались идти, все естество мое сопротивлялось этому походу. Я закрывала глаза, что бы не видеть того, что происходило вокруг. Наши мужчины вели нас вперед, подстегивая словами, что мы, мол, трусихи и слабаки. Через час мы добрались до самого большого Гата - Маникарника. Гаты - вековые ступени, где-то склоны из песка и камней, пологие берега реки - огороженое местными службами место, куда пройти мы, слава Богу, не могли. Чужаков сюда не пускают, и правильно делают. Связки дров, паленья, ветки, останки недогоревших тел, бесконечные костры, конвеером горящие на берегу священной реки. Жутко, тяжело, невыносимо. Мне стало плохо. Голова раскалывалась и я не понимала, что я делаю в этом месте и почему согласилась в итоге поехать со всеми.
Я договорилась с ребятами встретиться возле гостиницы у вокзала через 3 часа и максимально дальше отошла от прохода к Гатам. Мимо меня проносили тела в саванах, украшенные цветочными гирляндами, на каменных подмостках сидели люди - мужчины и женщины, они молились. Вся набережная оказалась огромным храмом, выйти из которого было не возможно. Я ушла как можно дальше от толпы - вглубь ближайшей узкой улицы. Увидев укромное место рядом с небольшим молельным домом, я села на каменной резной лавке. Я смотрела на землю, не в силах справиться с накатившими слезами и чувством отчаяния и одиночества.
- "Неужели ты не хочешь оказаться здесь, когда умрешь?, - ко мне подсел старик в выцветшей рубашке и дхоти до самого пола. На голове его был синий тюрбан, заметно потрепанный временем, - мне кажется, это отличное место".
Я не совсем поняла, откуда дедушка-индус знает в совершенстве русский. Но не стала уточнять, дабы не выразить неуважения к старцу. Я вытерла слезы, стараясь успокоиться.
"Вы знаете, наверное, нет. Именно в этом месте я не хочу оказаться. Здесь так грязно... Мне бы не хотелось, что бы мой последний путь был таким... что бы мое тело кусками плавало в реке.... и вот это вот все...", - я посмотрела на своего собеседника. Он улыбался и кивал головой.
"Когда ты горишь, - сказал он, глядя мне в глаза, - ты сияешь, освещаешь, обладаешь силой, которая заполняет все вокруг, открывает двери тьмы. Ты охраняешь небо и землю и всех кто рядом от непрошенных демонов, ты восходишь на небо, знаешь всю мудрость и все пути всех миров, все людские тайны. Ты становишься Агни. Не важно, что произойдет после огня. Остентся твое тело в этом мире, или нет. Важен лишь внутренний огонь. Каждый должен гореть. Но не каждый горит..."
Он продолжал улыбаться и кивать. Затем наклонился, взял свечу с подножного алтаря у деврей молельного дома и показал мне ее - "Смотри, вот видишь - это огонь. Дай мне твою руку, держи вот так над огнем. Огонь не обжигает тебя, так ведь? Он не враг твой, не то, что тебя убивает и сжигает твою душу и тело, он лишь очищает пространство, после того, как твоя жизнь в этом мире закончится. А до тех пор - он будет твоим помощником во всех твоих делах. Береги его в себе. Твой огонь - твоя молитва. Не бойся огня. Он твоя сущность. Ты должна гореть. Стань Агни". Я держала руку над свечей и не чувствовала ничего, кроме приятного тепла, растекающегося по всему моему телу. Мои лодони стали горячие, жар начал просачиваться сквозь пальцы и я уже физически видела, как от моих рук исходят горячие волны. Я посмотрела на старика, он довольно кивал головой и снова улыбался, - "Огонь в тебе. Тебе дарована сила Агни, храни ее. И ничего не бойся".
- "Маша!, - я повернулась на крик свой подруги, она шла в мою сторону и явно была очень рада меня видеть, - Господи, как меня тут все достало, невозможно просто, отлично, что я тебя нашла... ты как?, - она встала напротив меня, с любопытсвом разглядывая. Мне было очень жарко, я горела. Лицо покраснело, руки пылали, температура явно поднялась до 38-39 градусов ... Моего собеседника рядом уже не было. Я его больше не видела. Хотя, ощущаю его присутствие очень часто, когда общаюсь с огнем, сижу у костра, или занимаюсь свечной магией. Огонь всегда отзывается теперь. Любой - большой, или маленький, он говорит и слышит. И он, как и тогда, никогда не обжигает меня, а лишь дает мне силы менять пространство вокруг себя к лучшему.
Наше путешествие продолжилось. Мы много и долго разговаривали, рассуждали, делились впечатлениями, но об этом месте больше никогда не вспоминали. Вернувшись домой в Россию, в свой родной город, никто из нас больше не общался друг с другом. Перед глазами стояла картина пляшущих в костре сгорающих тел, густого дыма и мутной воды Ганга. И да, мой старик был прав, только огонь очищает. Воспоминания - разрушают.
Иногда, действиетльно надо сжечь - старые вещи, прошлые отношения, свои страхи, болезни, дурные мысли. Все сгорит, пепел разлетится по ветру и не вернется. В моих руках живет сила. Я вижу темные пятна скорби и печали на сердце человека, трещины, через которые вытекает жизненная сила. Вижу его раны, болезненные и кровоточащие . И я сжигаю все то, что терзает человеческую душу, латаю прорехи, запуская в человка силу духа огня.
Не бойтесь! Пусть горит все огнем!