Роботы здесь. Пьют на ходу
кофе со вкусом бензина.
Роботы утром, словно в бреду,
тащатся в душном метро.
Теплые руки, выжатый взгляд,
кожа - еще не резина.
Но - механизмы, сто действий подряд
программой залиты в нутро.
Им на ладонях сплетением линий
начертано не Творцом:
От жизни брать все в размере "мини",
вдох отмерять шприцом.
Еще один день убит чередом -
оплакивать старой вдовой.
И, наконец, возвращаться домой,
а может быть, просто в дом.
Там, упиваясь минутами прессы,
рвать свой последний куш.
Компьютерный век - вопрос не прогресса,
а состояния душ.
