Тьма, хм , люди всегда ее боялись. Там зло - твердили сердобольные старушки, то и дело протягивая распятие мимо проходящему зеваке. Как же вы заблуждаетесь. Незыблемые, железо — бетонные столпы общества, гудели само сознательностью, упиваясь своим совершенством, постепенно доходя до крайней степени опьянения. В этом состоянии оно порождало изгоев. Темные пятна, на белоснежном подоле, одурманенной невесты, коей нужно было выглядеть подобающе, ведь сегодня она встречала своего мужа, по моему -Четверга. Тьма, что они знают о тьме? Эти идеальные, выверенные грани общего полотна отчуждения, любой пульсирующей мысли. Это вовсе не вакуум, совсем на оборот. Карман сознания, в который сперва робко опускаешь руку, а потом и вовсе помещаешься целиком. Идеальное равновесие, достигается только лишь исчерпывающим ответам, о глубине боли. Другого пути просто нет, обласканный болью — касаешься тьмы, убитый ею — впервые будешь приглашен на порог. Маленький мир, дом , убежище , как вам угодно. Тут слышно музыку, она обретает свои формы и цвета , раскрывается и заполняет все. Игра цветом, душа композиции раскрывается только в тьме. Мне нужно выходить, из своего маленького лимба, и собирать , собирать осколки эмоций, чувств, цвета. Весь мусор который остается от теней , что мчатся по бетонной пасти городских ландшафтов, мимо стеклянных порталов отчуждения , пустых глазниц серых тюрем, мимо других теней, сметая все на своем пути, усыпая плоть асфальта осколками, моей пищей. Тени не создают цвет , так же как не создают и музыку, лишь шум. Страшный шум, крик разбитых душ, мертвых эмоций. Думаю они даже не могут его услышать...