Я прочитал ровно треть книги, словно на одном дыхании, уволакиваемый какой-то большой тайной, свет на которую падает пока лишь по касательной. Редко мне встречались подобные книги, в ней живой интерес укрывает меня какой-то непонятной, странной пеленой, словно кто-то, за моей спиной, пытается вовлечь меня внутрь текста, привязав к чему-то твердому, находящемуся между строк. Ощущение, редко меня посещающее - сидит ровно в грудной клетке, я чувствую себя "в третьем лице", комментируя литературным языком каждое свое простое действие, словно я сам - автор книги, название которой - "моя жизнь".
Чувствую какую-то завороженность, детский восторг.
Спасибо тебе за эту книгу, это что-то неповторимое. Мне, словно снова шестнадцать, и я - неисправимый романтик.
Теперь, спустя пару часов осмысленного чтения, дойдя до середины книги - меня не покидает чувство необратимости смерти всех, кто мне дорог. Я заворожен, но нахожусь в полном рассудке и пытаюсь отбросить эти плохие мысли. Думаю о хорошем.