На деревянном резном кресле с высокой спинкой восседает (именно восседает, а не сидит) эльфийка с пышными пепельно-русыми волосами. Лэт стоит рядом с креслом, сложив руки на груди. На эльфийке надето что-то цвета морской волны, подол и рукава вышиты причудливыми узорами. — Подойди ближе, — произносит она. Делаю несколько шагов вперед, останавливаюсь. — Еще ближе. Не бойся. Да с какой стати я должна ее бояться? Однако по неведомой причине приближаться неприятно, словно что-то мешает. Правительница разглядывает меня, я, естественно, тоже смотрю на нее. В отличие от мельком увиденных эльфиек, правительница не кажется такой уж юной. Молодая — да, или скорее, выглядит молодой. Ни морщинки на лице с безукоризненно правильными чертами… Но само лицо будто легким морозом тронуто, глаза — прозрачные голубые льдинки. У юных созданий не бывает таких глаз и такого взгляда. Сравнение с роскошной розой, которую прихватил первый сентябрьский утренник, пошлое и заезженное, но в принципе идеально по