Часть первая.
Северный Кавказ…1999 г. Осень. Служба в рядах ВС РФ. Ты русский мужик, тебе 19. Кто-то скажет легко. Кто-то скажет: «… и Оля Бузова смогла бы». Нет. Она тогда была еще молодой девочкой. О таких, как она мы только мечтали…вспоминали своих возлюбленных, желанных. Странно, но чувство страха притупляется перед чувством голода, например, о наличии полового члена вспоминаешь только когда ходишь в туалет и ночью…во снах. Реальность. Чеченская республика. Голодные солдаты, грязные. Бельевые вши вгрызаются в кость. Кожа приобретает цвет дорожной пыли. Вечная усталость. Полное отсутствие мыслей и планов на завтрашний день. В голове звучат только приказы командира роты. Спишь, ползешь, стреляешь. Готовились к армии, бегали, занимались спортом. Война рушит многие стереотипы о службе. Иная реальность. Кругом агрессия. Слабые становятся еще слабее, сильные звереют. Удивительно, как быстро человек адаптируется к окружающей действительности. Древние инстинкты выживания вырываются наружу, пожирая плоть и кровь. Мужчина – воин. Убийство, смерть врага дает наслаждение, сердце замирает, пьяный азарт хищника дает силы. Первый страх перед смертью проходит и притупляется чувство безопасности. Желание идти в рукопашную и растерзать врага голыми руками возникает мгновенно. Ты русский мужик, тебе 19. Еще в школе, с увлечением слушая учителя истории, рассказывающего о великих битвах и о самопожертвовании ради выполнения боевых задач - задаешься вопросом : «..неужели люди способны на что-то большее, чем ходить в клуб, пить пиво в кабаках и размышлять о пользе и вреде гомосексуализма и влиянии на молодежь «ДОМ-2». Представляешь себя на месте полководца или обычного солдата войны 1812 г. Смог бы пойти со штыком на превосходящее число противника? Казалось смог бы. Реальность. Все сложно. Первый раз стреляешь в никуда, не считая оставшиеся патроны. Надо куда-то попасть, в кого-то, во врага. Или он в тебя. Ты должен быть быстрее, хитрее. Потому, что дома мама, любимая девочка. Они ведь ждут. Они ведь со слезами провожали. Обещали гордиться, писать. Дома ты был крут, дрался, ругался со старшими, наркотики, алкоголь, проститутки. Иные стереотипы. Покажи здесь кто ты. Мыслей мало. Но одна не покидает, как и известного литературного героя Раскольникова «…тварь ли я дрожащая или право имеющая?» Дрожишь и стреляешь. Убиваешь, радуешься. Нет времени и желания на морально-нравственную оценку сделанного. Вокруг все делают то же самое. Дождь, грязь, кровь, молитвы воинов на разных сторонах войны и разным богам. Первые трупы сослуживцев. Страх сковывает. Желание бежать в никуда, домой, к маме. Упасть в ее теплые объятья, уснуть, забыть все. В такие минуты уже не чувствуешь себя воином, ты ребенок, маленький мальчишка испугавшийся страшной сказки, слезы. Реальность.
Ты русский мужик , тебе 19. Собираешь по частям окровавленные останки товарища по службе. Мыслей нет. Только одна : «..это мог бы быть я». Сна нет. Пьешь много воды. По радио поет группа «Руки Вверх». На минуты возвращая тебя домой к любимой девушке. Волна сексуальных воспоминаний поглощает разум. Кажется, что это было не с тобой. Сексуальное желание переходит в чувство голода. Перед глазами стоит наполненный мамиными кулинарными изысками стол. Во рту ощущаешь вкус горячей жареной курицы. Сладкий запах апельсина и вкус шоколадного мороженного будоражат мозг и желудок. Страх, агрессия, голод заставляет проснуться. Вдыхаешь ночной влажный воздух. Чужой воздух. Все чужое. Бросаешь на угли картошку, обжариваешь хлеб – это все на ужин. Завтра перловая каша с салом. Мысли об убитом товарище гонишь в даль. Завтра еще кого-то, может тебя. Страшно. Как уйти, уехать, убежать? Молчат все и ты молчишь. Кто-то пытается заснуть. Звуки редких одиночных выстрелов снайперов с обеих сторон уже никого не удивляют и не тревожат. Он всегда с тобой, подаренный бабушкой крестик. Ты не один. Вера помогает верить. Утром не знаешь что говорить, сжимаешь в руке бабушкин подарок. Он поможет. Ты не один. Просто собрались. Просто пошли. Командир роты знает что делать. Кто-то ночью сбежал, поймали. Увезли во Владикавказ. Все осуждают, ты принимал присягу, ты воин, ты разведчик. Пустой, брошенный людьми и животными город. Мертвая тишина. Кажется, что природа замерла в ожидании чего-то страшного. Вспоминаются картинки с руинами древнего Рима из учебника истории. Сгоревшие дома, следы от снарядов, разбросанные кругом вещи. И люди. Людей нет. Только мы. Вчера по радио сказали, что обстановка контролируется ВС РФ. Контролируют они то, что видят перед собой. Свою жену, детей, заработную плату, куст малины на даче и собственный живот. Свой могучий, ненасытный живот. В который хотят засунуть все и сразу. Распоряжаются чужими судьбами. Решают, что ты должен быть здесь и сейчас. Решают кого ты должен назвать врагом и кого лишить жизни. Не ради них ты здесь. Себя хотел проверить. Дух свой. Крепче станешь. По радиостанции передали координаты и идешь дальше. Уставать нельзя, отставать нельзя. Нет боли. Нет чувств. Почти нет мыслей. Ты машина. Механизм на воде и хлебе. Вечер и сегодня все живы. Спасибо маме, она молится каждый день. Она приедет, если надо, заберет меня отсюда. Реальность. Ты русский мужик , тебе 19. Ночью солдат прострелил себе ногу, чтобы попасть в госпиталь, а потом домой. Все задумались. Страшно, больно, стыдно. Тебя ждут героем. Ты обязан. О чем он думал в тот момент? Страх перед возможной смертью в бою превысил сиюминутную физическую боль? Но он дома, он жив. Никто потом ничего не вспомнит. Но как жить с мыслью, что ты струсил? Что все смогли, а ты нет. Что ты сбежал. Много таких. Один путь – депрессия, алкоголь, наркотики. Лучше здесь. Лучше до конца со всеми. Дух крепнет. Автомат стреляет. Эх сейчас бы жареной курочки….Сегодня легче. Мечтаем о том, как вернемся. Ценность жизни приобретает в такие моменты свое наивысшее значение. Не мылся неделю, не стирал одежду. Вши не дают спать, но привыкаешь. Все так и ты тоже один из них. Один из тех, кто боится, но внешне сохраняет спокойствие, эмоции - удел слабаков. Кто такие эти вши перед твоей силой духа? Ты воин, разведчик….но кусаются они очень больно и чешется все тело….эх дед бы сейчас баню затопил, бабушка квасу принесла холодного. Глотаешь слюни, ломаешь характер. Ломаешь ежедневно и безвозвратно. Ценишь чистую воду, сон, свежий хлеб, любовь матери. Надо не сломаться, надо собраться. Вспоминаешь знакомую песню. Утром долго шли. Случайно наткнулись на своих. Поняли только тогда, когда произошла короткая перестрелка. Один ранен. Случайно…. свой своего. Разведчик пехотинца. Кровь, боль, слезы, крики с просьбой о помощи, зовет маму. Но мы далеко. Вертолет не прилетит, а мы не донесем через горы. Истекает кровью. Ужас в его глазах перед неизбежностью смерти. Сжимает крестик. Все молчат, курят. Командир роты со слезами на глазах смачивает раненому мокрые от пота и крови губы. Стрелявшего никто не осуждает - война. Все всё понимают и молча ждут. Страшно вот так уйти из жизни. Больно и несправедливо. Уйти нельзя, надо дождаться и похоронить. Никто не вспомнит где. Пропал без вести. Страшно. Расходимся. Пехота в одну сторону, разведка в другую. Вечером у костра все молчат. Каждый представляет себя на месте неизвестного солдата. Кто-то принес барана из селения. Плохое сразу забылось. Голод пересилил. Первобытные инстинкты побеждают любые мысли. Варим разделанного барашка в цинке из под патронов. Вода из речки, кипяченая. Все ждут. Запах свежего мяса, которого не ели 2 месяца туманит мозг. Желудок нервничает в предвкушении. На минуту вспомнил убитого солдата, как отреагирует его родные, как скажут им эту новость. Мясо. Вареное мясо уничтожает всякие мысли. Только не ты, с тобой это не случится. Завтра дух станет крепче. Ты сможешь, ты справишься. Тебя ведь ждут. Вспышка разбросала куски вареного барашка вместе с частями тел товарищей вокруг костра. В ушах шум. Крики раненых, стреляешь в никуда, ноги ослабли. Лежишь. Ничего не чувствуешь. Слышишь только чужую речь вокруг. Рука сжимает крестик. В другой руке граната. Ты много раз думал об этом моменте. Сможешь ли? Нет времени думать. Жаль, что все так. Вкус шоколадного мороженного на губах, улыбка мамы…Чека из гранаты. Ты русский мужик - тебе девятнадцать.
Продолжение следует....
Автор: Денис Фантон.