История одного выжившего

Страница 1.
Я уже ехал домой с работы и думал о том, как проведу ужин за компьютером и любимым сериалом. Как вдруг на светофоре в паре метрах от моей машины пролетела карета скорой помощи. Сирена почему то была выключена, а на задних дверях были разводы красного цвета. Будто кто-то колотил измазанными в крови руками по машине. Я был достаточно усталым, что бы предавать значение увиденному. Через несколько кварталов мимо меня по встречной полосе проехал целый кортеж полицейских машин в сторону центра города. Начиная от патрульных УАЗов заканчивая оперативно-штабными крузаками. От пронзительного воя сирен у меня разболелась голова, и я потянулся в бардачок за таблеткой. Не найдя пачку с таблетками на ощупь мне пришлось отвести взгляд от дороги. Нащупав пачку и вновь подняв глаза, я увидел человека стоящего посреди дороги, явно не собирающегося покидать проезжую часть. Я резко вдавил педаль тормоза. Мой старенький RAV с диким визгом затормозил в метре от горе пешехода. Я вышел из машины и уже был готов наорать на парня. Но подойдя ближе я присмотрелся к нему по лучше. Футболка на нем была изодрана, кое где на теле были огромные открытые раны. Но не как от пореза, а словно его заживо раздирали зубами, кровь была уже запекшиеся, а значит, с момента ранения прошло достаточно времени. Но почему он еще стоит на ногах? Люди с такими травмами истекают кровью за десять минут без медицинской помощи. И тут я посмотрел в его глаза. Они были желтого цвета, зрачков не было видно, и этот взгляд – его взгляд был пуст, в нем ничего не было. Не было искры, проявления человеческих эмоций. Он будто исчерпал себя. Я замер, на мгновенье мне показалось, что я стою рядом с живым трупом, и от этого стало страшно…