Вечер. Будний день. Вокзал. Расписание пригородных поездов. До отправления ближайшей электрички остаётся одна минута. Минута. Всего лишь минута. Не раздумывая, бежишь к турникетам, нервно прикладываешь социалку к желтому кружочку… прикладываешь снова и снова. Ну же! Наконец-то. Ищешь глазами четвёртый путь. Видишь там поезд. Бежишь к нему. Оказываешься в толпе таких же странных и бегущих к заветному поезду людей. Вбегает всё больше и больше человек перед тобой… Твоя очередь. Секунда колебаний: “а вдруг закроются?…” и двери действительно начинают закрываться.
А дальше перед глазами всё как в замедленной съемке: взгляд на тебя мужчины, вбежавшего последним, его попытка удержать двери и впустить тебя внутрь, снова взгляд, только уже извиняющийся, и медленно уходящий поезд. Несколько секунд стоишь и смотришь ему вслед. Оборачиваешься, а там остатки той толпы со взглядом, что был только что у тебя.
Это всё знакомо каждому москвичу, который возвращается домой на электричке. Зачем он бежит, если эта электричка не последняя? Почему он не одинок в своём безумии? Ответов нет, как нет и моего понимания. Понимания других, понимания себя.
Ведь и я иногда безумна.