"Я если захочу понять, то все вмещу. У меня не голова, а дом терпимости." (Венедикт Ерофеев)
Почему кто-то имеет наглость разговаривать с вами на таких тонах, будто он божество, а вы так, дерьма кусок? Зачем некоторые старательно ищут пробелы в твоём скромном представлении о мире и так злорадостно трепещут, когда им это удаётся? Вам тоже иногда кажется, что вы недостаточно хороши для какого-то дела? Или что вы не из тех, кого можно если не взять в охапку, то просто полюбить? Вот есть все, и всех есть за что любить, а есть вы "такой большой и такой ненужный", как говорил про себя Маяковский. Почему осенью одиночество, беспомощность и бессилие разъедают так беспощадно? Нужно бороться или дать всему быть таким какое оно есть? Почему вопросов всегда больше чем ответов? Как правильно организовать свою жизнь? И что такое правильно организовать свою жизнь? Почему хочется вечером ходить на свидания, а вместо этого приходится просиживать свою молодость на работе? А может изнуряющая работа это спасение оттого чтобы не чувствовать себя слишком одиноким и надо ещё быть ей благодарным за это? Знаете?
Я не знаю. Но по-моему, отчасти виноват ноябрь.
Ноябрь
Я стараюсь, честно, правда,
Но выходит всё нескладно.
Ведь другие осознали и уроки получили
Чем по жизни заниматься и в кого нельзя влюбляться.
А я видимо спала, когда этому учили.
Так иду на ощупь, пробираясь
Осторожно, как по льду.
Каждый день себя пытаю, это то или не то?
Как найти ту грань, за которой
Станет ясно, что уже свернуть пора,
Оказавшись в никуда.
ЗОЖ, ПП, растяжка, йога - правильно и очень модно,
Но увы не про меня.
Прихожу с работы поздно,
Если всё не слишком просто -
Кола, капелька ликёра - успокоюсь и размякну,
И иголки распрямятся, и стихи начнут писаться.
Завернувшись в одеяло, рьяно Бродского читаю.
- Можно буду так лежать, никуда не выходить, ждать снегов и слёзы лить?
- А есть веская причина?
- Есть. Ноябрь.
- Понимаю...