Когда я была на несколько сотен лет меньше, чем сейчас (да, да Просто Панды живут тысячелетиями) у моей бабушки-панды была коза. Я даже помню как мне приходилось её доить, несмотря на то, что, мне казалось, я причиняю ей боль. Но сейчас не об этом.
Я помню как однажды посмотрела в глаза этой козы. Вертикальные зрачки мало меня напугали, хотя и походили на старый бабушкин телевизор, который как раз наводил на меня ужас своим хрипением. Глаза козы были добрыми и ищущими ласки. Она жила в тесном сарайчике крыша которого непременно протекала при каждом небесном излиянии или как там его. Дождь, вроде.
Коза тоже могла плакать. Пусть она и не производила впечатление самого умного существа на планете, которого порой и некоторые люди не производят, но её правда было жалко. Глаза козы с этими странными зрачками говорили мне, что её никто не понимает. Никто. Так и у людей бывают, но не все люди козы. Вообще никто не коза, кроме козы. Но и понять эту козу мог не каждый. А мне тогда казалось, что я понимаю.
Смотря в глаза козе, я думала, что этот идеальный четырёхугольный зрачок - ступенька, по которой можно забраться к ней в мысли и понять, что там у неё в мыслях, в чувствах. Вряд ли козы действительно имеют мысли, но мне хотелось в это верить. У панд же бывают.
Сейчас, задумываясь о той самой ступеньке, вспоминается зрачок человеческого существа. Абсолютно круглый, без изъяна, ни одного угла. Зацепиться не за что, но он всё равно иногда выдаёт всё самое сокровенное. Думаю, в нём просто есть отверстие, из которого и льётся вся правда сердца.
Но, может быть, и поэтому смотреть в глаза козе легче, чем человеку.